No Todo Es Verso está en San Marcos Sierras

Con aroma a cedrón y música de río

No Todo Es Verso está en San Marcos Sierras, colaborando en la preparación del Segundo Encuentro Artístico, que tendrá lugar a principios del 2009.

Y los compañeros de aquí, que además de recibirnos con la calidez que los caracteriza, trabajar (en la feria artesanal, en la biblioteca popular, en la cooperativa de artesanos o en tantos otros lugares), llevarnos a recorrer paisajes maravillosos, reciclar plásticos y papeles, pelearse con las mineras, cocinar como los dioses, sonreír y contagiar ganas, suelen hacer literatura, nos regalan hoy este boletín con aroma a cedrón y musiquita de agua que corre entre las piedras.

Que lo disfruten.

Dos pesos

Todo era dos: dos amores, dos gatos, dos perros, dos casas, todo en su vida era dos. Decidirse era dos veces complicado.

Pero él era eficiente; con gestos que transmitían sus valores, y con la frente alta, llegó a distintos puntos de la política. La sociedad lo apoyaba y lo condujo a los caminos de la dirigencia. Claro, todo seguía siendo dos: dos secretarias, dos conserjes, dos chóferes, dos coches… Y vinieron los tiempos de pizza y champaña, de fiestas, y su vida era lo que jamás había pensado en épocas de valores austeros y nobles; le parecía un recuerdo casi infantil.

Un día se despertó entre sus dos camas, sus dos amores, y con una sola y única idea estupenda y doblemente brillante y única para el país y se dijo en voz alta: "Todo por dos pesos".

Y el país, recibió al todo por dos pesos con alegría, fiestas, globos de colores y papel picado. En las grandes capitales, pueblos, ciudades y en cada cuadra había un todo por dos pesos. Lo aclamaban. Se sentía logrado, él estaba feliz; ya no tenía dudas: las había expresado, exteriorizado y su ambigüedad crónica ya no existía.

La dualidad estaba entonces en otro lado. Todos los ciudadanos del país decían "Todo por dos pesos". Lo aclamaban y lo buscaban. Además, se iban embebiendo de lo falso, de lo mediocre y empezaron a no discernir. Porque claro, como todo era dos, y los dos no eran nada, se iban vaciando hasta quedar sólo uno por… que no sabían por qué…

Y después llegaron otros tiempos, cambios, y los todos por dos pesos desaparecieron como si nunca hubieran existido. Pero existían en la mente de cada habitante. Y él, solo, sin su dualidad, ni confusión, quedó perplejo ante el fenómeno y claro, en ese vaivén de la vida, a veces no tiene ni dos pesos partidos por la mitad.

Moira Weiland

Por suerte, por desgracia

Una persona viajaba en avión.

Por desgracia se resbaló, cayó.

Por suerte, tenía un paracaídas.

Por desgracia, este no funcionó.

Por suerte, allá abajo, una montaña de pasto.

Por desgracia, en ella sobresalía una horquilla.

Por suerte, la persona cayó lejos de la horquilla.

Por desgracia, apareció cerca de la pila de pasto.

José Luis D'Amato

Leyes terrestres

Petete Estevez ve decrecer el ente en el este; es el semestre que fenece. Entre el verde debe querer verse, teme perderse.

Semele se mece en el éter, ¿debe meterse? ¡Espere, Estevez! Se desprende del rebenque, descree del éter, merece entender: es que perder el temer perderse en el verde, le pertenece, ¡debe entretenerle! De repente cree ver, es Deméter que le precede, terrestre; pretende que Petete le penetre. ¡Entre Estevez!

El ser depende de Deméter: en tres veces tres mese, emerge, ¡se le ve el ene! ¡Es nene! Se mece, bebe leche, crece, lee, ve, cree, perece. ¡Qué de leyes terrestres debe de tener Deméter!

Eduardo Marcuzzi

La vida

Un camino rodeado de luz

que cruza el infinito en llamas

para lograr que todos los humanos

conozcan la paz en este mundo.

Una mancha roja en la pared

estallidos fuertes y ruidos de armas

son los que se quitan la vida

defendiendo un mundo en tinieblas.

La vida depende de un hilo

que si se corta cambia el futuro

tengamos amor y cuidemos la Tierra

que la juventud quiere disfrutar.

Copihue (Delfín Barraza)

Los protocolos de las mujeres

Miguel creía que su fama de paranoico se debía a la persecución de que era objeto por parte de todas las mujeres del universo, que habían jurado no hacer nunca el amor con él. Para probar este siniestro propósito de la raza femenina, daba su virginidad, a los 40 años, como argumento central e irrefutable. Había hecho –decía- pruebas empíricas en muchos barrios y países. Se acercaba a una mujer (de cualquier edad o condición) y proponía:

-- Señorita ¿querría Ud. Acostarse y hacer el amor conmigo en un establecimiento de precio módico pero de inobjetable higiene?

Miguel aquí siempre recalcaba que hablaba con absoluto respeto, que no las tuteaba y que no había motivo alguno para la ofensa.

- Sin embargo me vengo sin debutar.

El otro intentó reflexionar.

-A lo mejor no debería decir lo del precio módico del hotel.

Es que quiero que sepan que me conformo con lo que ellas puedan pagar.

Juan Grinberg

Grito

Hay un niño

gigante de dolor

colgado a tu ombligo

con un ala

aferra la luz

La esperanza

es una guerra

perdida

de antemano

Una mariposa

asoma

a sus ojeras

y vuela...

Laura Laulhe

Literaturra agradece los boletínes No todo es Verso a: AGENCIA DE COMUNICACION RODOLFO WALSH

A los treinta mil

Después de un par de semanas de abandono, los compañeros de Agencia Walsh. nos vuelven a enviar otro boletín No Todo es Verso.

La enseñanza se fotografía
A Fuentealba

volvía de lejos cuando una pálida ruta ardió enceguecida,
un silencio arrollador desgarró a la multitud.
miradas amontonadas en un rincón, con rasgos tenues
y un soplido cargando en las venas el estallido revelador.
repentinamente, un proyectil violento busca el blanco,
fracturando el cráneo de una cabeza educadora.
de corrido, la muerte irreversible bebiendo la sangre humana.
los huesos se empaparon de fría indignación
y en lo abstracto, una pancarta que dice incesantemente
"la enseñanza se fotografía"
el barullo impotente de un día agitado
se desdibuja en el viento y derrocha melancolía.
retorna de lejos ese grito constante y latente
que en cada oído lúcido susurra su reclamo,
retorna la fuerza solemne de todos los cuerpos
proclamando trascendencia.

Luciana Langone

A los treinta mil compañeros desaparecidos

Argentina, 1976

He visto los hombres trepar a la sombra

tensando los arneses aún dormidos

y marchar unidos en el esfuerzo bestial

hasta montar el sol sobre la tierra.

Entonces salían de todas partes los niños y las madres

y luego los mercados llenaban las veredas

de silbos y manzanas.

La alegría de las gestas domésticas

coronadas por la dignidad del almuerzo!

He visto largas caravanas de obreros en el alba

marchar hacia el metal de la sirena.

Ágiles bicicletas con la vianda,

la radio colgando del manubrio.

Hasta que el estrépito de ráfaga

de cañón maldito

de horrorosa muerte

abrió un boquete en cada casa y entró la niebla negra.

Todo se retorció como un pez en la arena,

hasta ser tragado por el miedo.

Desapareció la fábrica.

También el hombre.

Y los hijos, y los mercados con silbo, y las radios

que no fueron sino un espejo del infierno roto a veces.

La Universidad de Luján fue clausurada.

Encadenaron la luz en los sangrientos sótanos,

persiguieron los brotes del canto asesinado.

El abrazo fue un código secreto

la patria un dolor ahogado bajo la tortura.

y el sol deseo apenas musitado

entre los nombres de los que ya no estaban.

Gabriel Impaglione

Duerme

Los ojos se me abrieron solos, quizá estimulados por tu belleza.

Dormías con una sonrisa de paz en los labios, como si nunca hubieras sufrido.

Había desaparecido de tu rostro aquel rictus tan tenso de preocupación con el que penetraste en mi puerta el último sábado El mismo rictus de aquel otro sábado 11 de septiembre en que nos conocimos…

Estaba muerta tu angustia por tantos disparos de amor. La sucesión infinita de orgasmos arrancó de tu cuerpo y de tu alma toda forma de amargura.

Te contemplé larga y tendida, y me sonreí también, al ver dibujado un mechón de pelo sobre tu mejilla. ¡Si hasta el desorden de tu imagen se veía armónico, reforzando tu erotismo!

Ricardo Arjona era un rumor de fondo. Se sumó a la fiesta con ternura. Cantaba "Duerme"

Fernando Armas

Ellas que son y se hacen

Ellas son un rompecabezas de la vida.

Se las rompieron

y se volvieron a armar.

Qué lindas miradas tienen.

Qué bellos pies.

El silencio cuando es cuchillo

es una mugre húmeda

que enluta las almas.

Qué lindas manos tienen.

Qué bello reír.

La voz que canta hondo

canta lejos palabras

que sacuden la piel.

Qué lindas mañas tienen.

Qué bello amor.

Ellas son la miel pura

que va detrás del oso

para empacharlo por glotón.

Qué lindas piernas tienen.

Qué bello surcar.

Más allá

hay un manantial

donde van a juntarse a baldes

para traerse poquito a poco

y regar los tiempos

en los que vienen llegando.

Ellas que son y se hacen,

son y se hacen así.

Qué lindas muertes tienen.

Qué bello andar.

Alejandro Haddad

Maestro, poeta y luchador social

Había una vez
un gran maestro, poeta y luchador social.
Todos decían que era de una clase rara,
incluso que su especie
estaba en extinción.

Con sus manos limpias
moldeaba la arcilla humana
por un futuro mejor.
Su canto
era su única carta de presentación.
Un amanecer de frío otoñal,
sus colegas,
sus alumnos y padres de familia,
discípulos todos de él
lo homenajearon y ovacionaron
por sus sabias enseñanzas.
Fue tan aplaudido
que él se sintió inmensamente feliz,
pero nunca perdió su humildad.

Seguidamente
este maestro, poeta y luchador social
con el poemario en mano alta
comenzó a declamar
sus versos de viento y fuego.
Atónitos escuchaban todos
con ojos casi brillosos
como aureola mágica
de un nuevo amanecer.
La manera
como el auditorio
pletórico escuchaba
era inenarrable.

Había un silencio infinito,
sólo se escuchaba la voz potente
del maestro, poeta y luchador social.
Verso tras verso,
una estrofa y otra,
prosa tras prosa...

Sus palabras parecían tener aroma
de rosas, de geranios y claveles,
todos bermejos encendidos de rubí.
Sus poemas, unos cortos, otros extensos,
eran directos pero muy sencillos.

El poeta gustó tanto,
que el auditorio atiborrado
gozoso lo aceptó.
Cuando estaba en la mitad
de lo mejor de su oratoria,
y cuando el auditorio se encontraba
en lo más alto de su limbo gozoso,
el poeta calló,
sus ojos se oscurecían, se humedecieron.
Se le nublaban por las desgarradoras metáforas,
pero también inmensamente esperanzadoras.
El maestro, poeta y luchador social
respiró hondo y volvió en sí,
sin dejarse vencer por el martirio,
siguió declamando con la fuerza
de un implacable gladiador.
Los ojos del auditorio brillaban
como un inmenso rocío
que llegaba al corazón.
Era el mejor momento de la poesía.

Cuando el maestro, poeta y luchador social
como puma en alto
apoyado en el oratorio
inclinando su cabeza
para rematar su última metáfora,
del fondo se escuchó,
una soterrada y destemplada voz,
de aquellos que nunca faltan,
que amparado en la oscuridad,
provocadoramente gritó:

¡¿Por qué tú poesía es triste?!
¡Eres un resentido social!
¡Eres un renegado!
El maestro, poeta y luchador social,
calló.

El auditorio también se sorprendió,
y cuando todo parecía acabar...
con esas fuerzas
que solamente está en los
que tienen una inagotable reserva moral,
inesperadamente sucedió.
El maestro, poeta y luchador social,
como si nada hubiese ocurrido,
Sin hacer caso a tamaña provocación
levantó su cabeza, siguió y avanzó.

El auditorio atiborrado,
impresionado y con más adhesión
siguió escuchando la hermosa poesía
del maestro, poeta y luchador social.
Que se entregaba con toda su energía,
con lo mejor de su oratoria
hasta nuevamente hacer gozar
de la palabra, convertida en rayo.
Pero el maestro, poeta y luchador social,
con voz entrecortada
por el mustio sable de la injusticia,
momentáneamente paró,
no podía más...
Todos lo miraron
vestido de luces y de hialino transparente
cuando iba a callar...
sacó fuerzas...
iba a parar...
pero siguió.
El auditorio
cabía en su asombro,
algo tenía que suceder,
escuchaban su voz esperanzadora
y él los miraba a todos muy tiernamente.

Y desafiante dijo:
¡Sí, mi poesía es triste!
¡¿Y qué?!
Porque la realidad,
ahora es triste
y el artista popular tiene que reflejar,
no solamente eso, sino el nuevo amanecer.
de un pueblo
que inexorablemente se levantará
para desafiar a los monstruos
de la clase dominante.

La respiración del público se paralizó,
ninguna estrofa fue olvidada,
todos los versos, toda la prosa fue terminada
y al concluir el recital
lo hizo tan bien
que el auditorio rompió el silencio
para tornarse bullente
por el ímpetu del maestro, poeta y luchador social.

Así, el educador, vate popular,
poeta marginal y militante popular,
alcanzó la gloria, arañó el cielo,
su nombre corre por todo el arenal,
y su compañía son la luna, el viento,
la neblina, las esteras, los niños y
el alma matinal de la gente de bien.
El maestro, poeta y luchador social
es el nuevo símbolo del hombre nuevo
y de un mañana mejor

Jimmy Calla Colana

AGENCIA DE COMUNICACION RODOLFO WALSH

Literaturra

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Carlos Dariel, uno de los ideologos de Literaturra en la tele

Amigas y amigos, este jueves 25 de junio a las 21 hs, estará Carlos Dariel en el programa de canal 4 de Avellaneda "Kermarak, una lágrima en el desierto" que conduce el poeta Néstor Ventaja.

Si lo desean lo podrán ver por Internet en www.canal4.org.ar

Carlos Dariel nació en Buenos Aires, el 1 de agosto de 1956 y reside en lalocalidad de Haedo .
En el 96 participa activamente de la fundación de Literaturra
En el mes de mayo de 2004 presentó su primer libro de poemas «Segúnel fuego» de Nostromo Editores
Desde el año 2004 codirige el ciclo de poesía «Farandol» y coordinaun taller literario en la localidad de Haedo.
El el 2008 Publica Cuestión de lugar también por Nostromo.

Sin título-Roberto Robiola

Sin título… ¿por qué?

Porque así debe ser, según el poeta invitado de hoy.

Porque él nos ofrece su poesía para que la desnudemos.

Él tan galante, tan melancólico, tan romántico, tan tanguero.

Tan capaz de sorprender con dos palabras.

Dice que somos nosotros quienes desnudaremos su poesía, pero es su poesía quien nos deja al desnudo el asombro, la ternura, la piel y la mirada. Su nombre es Roberto Robiola.

Dedicatoria

A los que me convencieron

de que debía escribir.

A los que me enseñaron

a escribir.

A los que me enseñaron la crueldad

de podar el rosal para lograr mejores rosas.

A los que son mis hermanos

porque me leen.

A los hermanos que busco.

Les dedico estos poemas sin título.

Sin título para que cada uno se lo de

según su propia herida.

Sin título porque dar título

es desnudar en forma prematura.

Porque cada hombre quiere desnudar

a la mujer con sus propias manos.

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Mi poesía

es el diálogo

con lo que no encontré.

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El reo comprendió que estaba en cana.

Para rejas de pestañas no hay ganzúa.

El metejón lo envolvió con toda gana,

como en invierno la niebla, la garúa.

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Jesús se suicidó

después de bendecir

a una prostituta.

Le dijo que el único

pecado mortal

era usar lápiz de labios

color violeta.

Que si se dedicaba

a los hombres más tristes

sería salva, como

la Virgen María.

Que el alma

de un marinero desesperado

valía más que

la del obispo de Canterbury

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Si no vendrás,

no permitas

que las hojas

imiten el sonido de tus pasos.

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Miro el cielorraso

buscando rimas

en las finas grietas.

La arañita cuelga

de sí misma.

Trabaja sin red,

y no le pago.

Qué dirá su sindicato.

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Hay que morir por la tarde,

con mediodía cumplido

El morirse de mañana

es ser un descomedido.

¿Cómo morir de mañana

Con el sol aún no crecido?

Moriré con sol maduro

próximo ya a su retiro.

Moriré a las cuatro y veinte.

Ya lo tengo decidido.

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Te regalo

una muerte.

Morí tantas

Que puedo regalar alguna.

Morí de amor,

morí de niño solo.

Morí de adolescente,

muchas veces

-en eso todos somos reincidentes-

Morí de adioses,

morí de atardeceres.

De silencio

en el clamor,

de frío

en febrero.

Ya me quedan

pocas muertes.

Ya dejaré de morir

tan vanamente.

Roberto Robiola.

Literaturra: tiene el agrado de reproducir los boletines literarios de AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH

Rafael “Grillo” Monberg desde Suecia, extrañando la Dama…Juana

......Yo les aseguro que no golpié las puertas de cuartel alguno, en los cuarteles puertas adentro me golpearon, que no es lo mismo María Montes que te montes a María.....

Peón de a caballo, jinete, mecánico, gomero, albañil, corredor de moto, militante peronista y guerrillero; tras años de resistencia peronista llegó cómo funcionario a la Cámara de Diputados y el golpe militar lo encerró en un campo de concentración; fue torturado, fusilado y perdió una hija nacida en cautiverio; fue prófugo y vagabundo en el Brasil donde vivió de mendigo largos meses, perdió la identidad por el trauma y renació de la ceniza como el Fénix. Finalmente fue exiliado en Suecia; casi tres décadas más tarde milita en la ayuda social internacional y es una eminencia en los Derechos Humanos; empezó a escribir compulsivamente y publicó más de ochenta libros en verso y prosa; no ha cambiado en absoluto su visión del mundo y sigue asido a su concepto optimista y hasta tierno del ser humano.

La tierra en alerta

Por Rafael “Grillo” (Videla) Monberg, desde Suecia, extrañando la Dama…Juana, especial para Agencia NOVA.

Bienvenidos naturales del costado antártico que han sido expedicionarios en Las Malvinas y catapum, nos vendieron los chocolates… semos correligionarios, la diferencia existe, estoy “alegre”, hacía años que no bebía choripan…

Los carritos de la Costanera quedaban a tiros de larga distancia y para eso solo son precisos los de la Navy Force, of course… Medio en pepe escucho las noticias y se las trasmito… si, ya se, no me las pidió nadie, pero a Onganía tampoco lo pidió nadie… ¿o usted si?

Baah, otro vaso de tinto cruel, que veinte años no es nada, pero yo les aseguro que no golpié las puertas de cuartel alguno, en los cuarteles puertas adentro me golpearon, que no es lo mismo María Montes que te montes a María… con perdón de la pollada, la gilada y los buenos de corazón, que de ellos será el Reino, las Pampas y los Parques Nacionales.

E sol cuyano embotella libaciones pro Horacio Guarany. Ensalada criolla de exportación en letras de molde moldeadas a saturación, no se encuentra en las bandejas de los supermercados, se puede leer y ver en los noticiosos e interpretarlos, si dicen “La Gorda” es porque no adoran al Barrio Norte y son grasas, si dicen “Lilita Carrió” se la podrá apreciar en su nuevo vestido de chacarera pro Campo Nuestro de cada día… oh santa santa… pedestal para ella en nuestras rutas nacionales, paralelas al tren bala, sin o con balas, bolas o boleadoras…

En la ensalada de exportación se importa de todo lo que dejó sin vender el riojano… La pionera que investiga pide que estudiemos la pintura de vida más cómoda, la tierra es nuestra casa y hay que preocuparse en el Cambio Climático… Hoy se le practica la autopsia en Estados Unidos que ha muerto por cuantiosos daños materiales. La ONU espera que el fraude constitucional sea bajo la influencia de Kosovo.

De confirmarse esta autoría será capital que el ciento once por ciento sea policial sin que se pueda hacer nada por la víctima o ex parejas sentimentales. La primera declaración ante el juez es una trama de corrupción que acusa de cohecho y lesiones a los acusadores, la tortilla es tortilla porque se da la vuelta por legítima defensa y viceversa… el que queda bajo siempre la juega de hembra…

Los para-asirios interrumpen Beirut, algunas azoteas y el aeródromo. A estas balaceras - en el marco de la operación “Israel no lo raspen”- se relamen pero miran al cielo de dónde lloverán cohetes para-israelíes made in Usa… hay que abrir más proxenetas siguiendo la pista de persecución que vendrá pro-católica… los arrestados fuera de China por apagar la velita Olímpica han quedado sin cargos y serán instruidos por el caso Secreto de Sumario.

La CIA contenta, la propaganda le salió baratísima, hasta Nicolás Sarkozy, gratis, hizo de idiota útil. Protección Civil mantiene las alertas máximas en la patria de otros… la alerta nuestra es de las últimas horas y se reservan muchos porcientos más, especialmente en el tramo derechozo de las milicias agrarias pro Diarios La Nación, Clarín y redes masturbabotas…

Buenos Aires -que es la primera crisis alimentaria a pedido de barrios que votaron a Macri- se retuerce sacudida por el desabastecimiento, el humo de los pastizales incendiados adrede y el volcán “del hermano chileno” que tronaba en una cita no esperada… la lava no lava sino que divulga cenizas y los porteños empiezan a pensar que son vulnerables dentro de sus departamentos, peligra el equilibrio de los cien barrios porteños y la policía made in Capital Federal no nace, ¿habrá abortado?.

Otros euros garantizarán los abortos considerados barros por el Vaticano, que lleva a la marginación social y será culpable el gobierno de turno porque es una consecuencia de falta de quirófanos y educación -menos en la China de los chinos- Budistas crían tigres de Bengala con inseminación artificial, lo venden domados a precio de cuadros de Picazo a los zoo de Norteamérica… ellos bien gracias, los habitantes mal por desgracia.

Monjes de color naranja exprimen todo el jugo posible de la mano de Bush, fieros contra los chinos afincados en sus piedras y clamando que son pacíficos… los hijos pequeños a la deriva, serán abandonadas por los maridos y éstas quedarán sin protección ni ayuda alguna… el tiroteo esta apoyado por los civilizados de occidente y el capital se hace con los árabes o contra ellos, los servios han comenzado a votar para hacer la venia a Europa o a los rusitos –nuevos capitalistas con viejas armas atómicas-.

La cancha llovida, ni Boca ni San Lorenzo son más importantes en Servia y para los ultranacionalistas menos porque si fueran argentinos serían hinchas de Alls Boy (¡viva Floresta canejo!).

El ministerio del interior ha diezmado a los rebeldes en décadas dominadas por el contrario a sus propios intereses. Hoy no son árabes, son chacareros medio gorilas con razón o sin razón.

Sistemáticamente han matado o destruido a los insurgentes supuestos islámicos, los del gatillo fácil esconden a viejos albañiles porque se plantan memoriosos frente a un juez de la Nueva Argentina.

Los EE.UU. atacaron en cualquier lado a su antojo y paladar confundiendo arena por petróleo. Los islámicos sin guardaespaldas han resultado uno herido y otros muertos, dos o más perturbadores fueron enviados a Guantánamo para ser eficazmente torturados durante años por si acaso…

En las irregularidades están los españoles que enviaron tropas a una invasión, pero el Rey manda a callar a quien le dice que no es en son de paz ni por solidaridad el Asnarismo. Los portadores de agua bendita con gotitas distribuidas ideológicamente serán habilitados en Hong Kong para cuando se abran fronteras adecuadamente al capricho de los grandes negocios multinacionales apoderados por una sola nación ¿Adivinar cual? …

Aparece en escena una desconocida violada por un ciclón, la Junta de Birmania repartirá los paquetes entre la población con referéndum, y la prensa libre e independiente del globo (nunca mejor dicho en canyengue: falsedad, mentira, bluf) recién ahora la hacen aparecer ante la opinión pública. ¿La tenían tapada o ellos tampoco saben que es lo que pasa o deja de pasar y dónde queda, cual son sus vecinos, cuales sus tendencias, falencias o virtudes?

La oposición cierra los comercios obligados a ir a votar por ellos, los dueños de su tierra, dicen y repiten los telediarios. ¿Será el negrito o la esposa del ex quienes paren la invasión a Irak? En el país de las Torres Gemelas llueven tornados a la carta antes de la época y la Clinton -como Mónica Samille Lewinsky- sueña con agarrar la manija… una con indiscreción una sola la otra con discreción la del mundo.

El diario de los quioscos del General que les hizo la guerra a los paraguayos es una aventura para el planeta, es sideral con sus venenos made in Mitre y juega a cobijar a los pequeñines corta rutas para que nadie sepa de Monsanto, nada santo para los santos de verdad. ¿Existen o los hundieron con el Belgrano?.

No es cursi que las águilas Imperiales estén sin habitad y con el milagro de la vida aparecen nuevos voladores ecológicos que conservan las vacas violadas por el modernismo.

Las cámaras web difunden el conocimiento de estas parejas que no tiene nombre ni bautismo, ¿usted las vio; no pican? Deberíamos poner nombre al polluelo para que se escuchen sugerencias y en directo seguir la evolución de estos bichos volantes. Hay que estudiar al campo, no estudiar en el campo.

Científicos tiemblan ante la anticiencia y la histología es menos que la historiología sin comandante de buques ni bombas atómicas investigadas por el boquete de ozono. La corriente de la boleta de luz es menor que el bloqueo de un mes de un proyecto conjunto de los microorganismos que se investigan en las costas de las plataformas continentales costeras, para ellos ni luz. Zona de los marines criollos. Las armadas no son amadas por solito una “r”.

El Ártico viaja en buques de las armadas y de sus bases preparan sentar propiedad en el seno del petróleo hundido al tremendo frío. La tierra se ha enredado al ser superior en sus problemas no previstos ni por los trabajadores del campo, si por las estancias, que no es lo mismo aunque callen por omisión y pecado concebido…

A esta altura lo que pasa y deja de pasar se escapa con una risotada. A la parrillada bien regada se sumó una correntina hermosa por donde la miren. Se llama Gloria y es gloria pura industria nacional. Juróme y juro que no era prostituta sino que realmente, genuinamente, le gusta la vida… los otros aparecieron ruidosamente, el choripan con cervezas lo consumen dentro de sus coches barulleros, son una barra de muchachos, la selección ha ganado a otra selección, su patriotismo les empuja a cantar “…oíd mortales el grito sagrado… OH juremos con gloria morir…”

Los motores atronan como una largada de la fórmula uno que ya no tenemos. El eco de sus berridos patrios se fue esfumando, yo, con el choripan a media hasta me dejé guiar del brazo chamamecino y sin querer floreció nuestro canto a dúo: ¡¡¡oh juremos con Gloria dormir!!!

literaturra agradece a las fuentes: www.agencianova.com www.mariaevaperon.blogspot.com

A 125 años del nacimiento de Carriego

Literaturra agradece a Agencia Walsh, este omenage a Carriego

El próximo 7 de mayo cumple 125 años el poeta nacido en Paraná, Evaristo Carriego. Periodista y bohemio que supo reflejar la vida y la cotidianeidad de los barrios de su época. Escribió en "La Protesta", "Papel y tinta", "Ideas", "Caras y caretas" y otras publicaciones. Allí se dio a conocer también su obra que retrató la vida del suburbio. Su único libro de versos editado en vida, Misas herejes, apareció en 1908. Adquirió fama con los poemas La costurerita que dio el mal paso, El alma del suburbio, La viejecita, Residuo de fábrica, Los perros del barrio, y los que se agrupan bajo el subtítulo de Íntimas, que le dieron gran popularidad. Murió en Buenos Aires el 13 de octubre de 1912. Vayan algunos de sus poemas en este pequeño homenaje.

Las manos

A todas las evoco. Pensativas,

cual si tuvieran alma, yo las veo

pasar, como teorías que viniesen

en las estancias líricas de un verso.

Las buenas, las cordiales, generosas

madrecitas de olvidos en los duelos,

las buenas, las cordiales, que ya nunca

las volvimos a ver, ni en el recuerdo.

Las manos enigmáticas, las manos

con vagos exotismos de misterio,

que ocultan, como en libros invisibles,

las fórmulas vedadas del secreto.

Las manos que coronan los designios,

las manos vencedoras del silencio,

en las que sueña, a veces, derrotado,

un tardío laurel de luz el genio.

Las pálidas, con sangre de azucenas,

violadas por los duendes de los besos,

que vi una vez, nerviosas, deslizarse

sobre la gama azul de un florilegio.

Las manos graves de las novias muertas,

rígidas desposadas de los féretros,

leves hostias de ritos amatorios

que ya nunca jamás comulgaremos;

Esas manos inmóviles y extrañas,

que se petrificaron en el pecho

como una interrogante dolorosa

de la inmensa ansiedad del postrer gesto.

Las crüeles que saben el encanto

del fugaz abandono de un momento.

Las exangües, las castas como vírgenes,

severas domadoras del deseo.

Las santas, inefables, las ungidas

con mirras de perdón y de consuelo:

amadas melancólicas y breves

de los poetas y de los enfermos.

Las románticas manos de las tísicas,

que, en la voz moribunda de un arpegio,

como conjuro agónico angustiado,

llamaron a Chopin, desfalleciendo...

Las manos que derraman por la noche

los filtros germinales en el lecho:

las que escriben las cláusulas fecundas

sobre las carnes que violó el invierno.

Las manos sin amor de las amadas,

más frías y más blancas que el pañuelo

que se esfuma en las largas despedidas

como paloma del adiós supremo.

¡Las únicas, las fieles, las anónimas,

las manos que en los ojos de algún muerto

pusieron, al cerrarlos, la postrera

temblorosa caricia de sus dedos!

Las manos de bellezas irreales,

las manos como lirios de recuerdos,

de aquellas que se fueron a la luna,

en la piedad del éxtasis eterno.

Las místicas, fervientes como exvotos,

inmaterializadas en el rezo,

las manos que humanizan las imágenes

de los blondos y tristes nazarenos.

Y las manos que triunfan del olvido,

¡esas, blancas como el remordimiento

de no haberlas besado, ni siquiera

con el beso intangible del ensueño!

El camino de nuestra casa...

Nos eres familiar como una cosa

que fuera nuestra, solamente nuestra;

familiar en las calles, en los árboles

que bordean ]a acera,

en la alegría bulliciosa y loca

de los muchachos, en las caras

de los viejos amigos,

en las historias íntimas que andan

de boca en boca por el barrio

y en la monotonía dolorida

del quejoso organillo

que tanto gusta oír nuestra vecina,

la de los ojos tristes...

Te queremos

con un cariño antiguo y silencioso,

¡caminito de nuestra casa! ¡Vieras

con qué cariño te queremos!

¡Todo

lo que nos haces recordar!

Tus piedras

parece que guardasen en secreto

el rumor de los pasos familiares

que se apagaron hace tiempo... Aquellos

que ya no escucharemos a la hora

habitual del regreso.

Caminito

de nuestra casa, eres

como un rostro querido

que hubiéramos besado muchas veces:

¡tanto te conocemos!

Todas las tardes, por la misma calle,

miramos con mirar sereno,

la misma escena alegre o melancólica,

la misma gente... Y siempre la muchacha

modesta y pensativa que hemos visto

envejecer sin novio... resignada!

De cuando en cuando, caras nuevas,

desconocidas, serias o sonrientes,

que nos miran pasar desde la puerta.

Y aquellas otras que desaparecen

poco a poco, en silencio,

las que se van del barrio o de la vida

sin despedirse.

¡Oh, los vecinos

que no nos darán más los buenos días!

Pensar que alguna vez nosotros

también por nuestro lado nos iremos,

quién sabe dónde, silenciosamente

como se fueron ellos...

La silla que ahora nadie ocupa

Con la vista clavada sobre la copa

se halla abstraído el padre desde hace rato:

pocos momentos hace rechazó el plato

del cual apenas quiso probar la sopa.

De tiempo en tiempo, casi furtivamente,

llega en silencio alguna que otra mirada

hasta la vieja silla desocupada

que alguien, de olvidadizo, colocó en frente.

Y, mientras se ensombrecen todas las caras,

cesa de pronto el ruido de las cucharas

porque insistentemente, como empujado

por esa idea fija que no se va,

el menor de los chicos ha preguntado

cuándo será el regreso de la mamá.

En el barrio

Ya los de la casa se van acercando

al rincón del patio que adorna la parra,

y el cantor del barrio se sienta, templando,

con mano nerviosa la dulce guitarra.

La misma guitarra, que aún lleva en el cuello

la marca indeleble, la marca salvaje

de aquel despechado que soñó el degüello

del rival dichoso tajeando el cordaje.

Y viene la trova: rimada misiva,

en décimas largas, de amante fiereza,

que escucha insensible la despreciativa

moza, que no quiere salir de la pieza...

La trova que historia sombrías pasiones

de alcohol y de sangre, castigos crüeles

agravios mortales de los corazones

y muertes violentas de novias infieles...

Sobre el rostro adusto tiene el guitarrero

viejas cicatrices de cárdeno brillo,

en el pecho un hosco rencor pendenciero

y en los negros ojos la luz del cuchillo.

Y muestra, insolente, pues se va exaltando,

su bestial cinismo de alma atravesada:

¡Palermo le ha oído quejarse, cantando

celos que preceden a la puñalada!

Y no es para el otro su constante enojo...

¡A ese desgraciado que a golpes maneja,

le hace el mismo caso, por bruto y por flojo,

que al pucho que olvida detrás de la oreja!.

¡Pues tiene unas ganas su altivez airada

de concluir con todas las habladurías!...

¡Tan capaz se siente de hacer una hombrada

de la que hable el barrio tres o cuatro días!...

...Y con la rudeza de un gesto rimado,

la canción que dice la pena del mozo

termina en un ronco lamento angustiado,

como una amenza que acaba en sollozo!

Conversando

El libro sin abrir y el vaso lleno.

-Con esto, para mí, nada hay ausente-.

Podemos conversar tranquilamente:

la excelencia del vino me hace bueno.

Hermano, ya lo ves, ni una exigencia

me reprocha la vida..., así me agrada;

de lo demás no quiero saber nada...

Practico una virtud: la indiferencia.

Me disgusta tener preocupaciones

que hayan de conmoverme. En mis rincones

vivo la vida a la manera eximia

del que es feliz, porque en verdad te digo:

la esposa del señor de la vendimia

se ha fugado conmigo...

AGENCIA DE COMUNICACION RODOLFO WALSH