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25 junio 2008
Carlos Dariel, uno de los ideologos de Literaturra en la tele
Amigas y amigos, este jueves 25 de junio a las 21 hs, estará Carlos Dariel en el programa de canal 4 de Avellaneda "Kermarak, una lágrima en el desierto" que conduce el poeta Néstor Ventaja.Si lo desean lo podrán ver por Internet en www.canal4.org.ar
Carlos Dariel nació en Buenos Aires, el 1 de agosto de 1956 y reside en la
En el 96 participa activamente de la fundación de Literaturra
En el mes de mayo de 2004 presentó su primer libro de poemas «Segúnel fuego» de Nostromo Editores
Desde el año 2004 codirige el ciclo de poesía «Farandol» y coordina
El el 2008 Publica Cuestión de lugar también por Nostromo.
03 junio 2008
Sin título-Roberto Robiola
Sin título… ¿por qué?
Porque así debe ser, según el poeta invitado de hoy.
Porque él nos ofrece su poesía para que la desnudemos.
Él tan galante, tan melancólico, tan romántico, tan tanguero.
Tan capaz de sorprender con dos palabras.
Dice que somos nosotros quienes desnudaremos su poesía, pero es su poesía quien nos deja al desnudo el asombro, la ternura, la piel y la mirada. Su nombre es Roberto Robiola.
Dedicatoria
A los que me convencieron
de que debía escribir.
A los que me enseñaron
a escribir.
A los que me enseñaron la crueldad
de podar el rosal para lograr mejores rosas.
A los que son mis hermanos
porque me leen.
A los hermanos que busco.
Les dedico estos poemas sin título.
Sin título para que cada uno se lo de
según su propia herida.
Sin título porque dar título
es desnudar en forma prematura.
Porque cada hombre quiere desnudar
a la mujer con sus propias manos.
#####################=======<>=======#######################
Mi poesía
es el diálogo
con lo que no encontré.
#####################=======<>=======#######################
El reo comprendió que estaba en cana.
Para rejas de pestañas no hay ganzúa.
El metejón lo envolvió con toda gana,
como en invierno la niebla, la garúa.
#####################=======<>=======#######################
Jesús se suicidó
después de bendecir
a una prostituta.
Le dijo que el único
pecado mortal
era usar lápiz de labios
color violeta.
Que si se dedicaba
a los hombres más tristes
sería salva, como
Que el alma
de un marinero desesperado
valía más que
la del obispo de Canterbury
#####################=======<>=======#######################
Si no vendrás,
no permitas
que las hojas
imiten el sonido de tus pasos.
#####################=======<>=======#######################
Miro el cielorraso
buscando rimas
en las finas grietas.
La arañita cuelga
de sí misma.
Trabaja sin red,
y no le pago.
Qué dirá su sindicato.
#####################=======<>=======#######################
Hay que morir por la tarde,
con mediodía cumplido
El morirse de mañana
es ser un descomedido.
¿Cómo morir de mañana
Con el sol aún no crecido?
Moriré con sol maduro
próximo ya a su retiro.
Moriré a las cuatro y veinte.
Ya lo tengo decidido.
#####################=======<>=======#######################
Te regalo
una muerte.
Morí tantas
Que puedo regalar alguna.
Morí de amor,
morí de niño solo.
Morí de adolescente,
muchas veces
-en eso todos somos reincidentes-
Morí de adioses,
morí de atardeceres.
De silencio
en el clamor,
de frío
en febrero.
Ya me quedan
pocas muertes.
Ya dejaré de morir
tan vanamente.
Roberto Robiola.
Literaturra: tiene el agrado de reproducir los boletines literarios de AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH
12 mayo 2008
Rafael “Grillo” Monberg desde Suecia, extrañando la Dama…Juana
......Yo les aseguro que no golpié las puertas de cuartel alguno, en los cuarteles puertas adentro me golpearon, que no es lo mismo María Montes que te montes a María.....Peón de a caballo, jinete, mecánico, gomero, albañil, corredor de moto, militante peronista y guerrillero; tras años de resistencia peronista llegó cómo funcionario a
La tierra en alerta
Por Rafael “Grillo” (Videla) Monberg, desde Suecia, extrañando
Los carritos de
Baah, otro vaso de tinto cruel, que veinte años no es nada, pero yo les aseguro que no golpié las puertas de cuartel alguno, en los cuarteles puertas adentro me golpearon, que no es lo mismo María Montes que te montes a María… con perdón de la pollada, la gilada y los buenos de corazón, que de ellos será el Reino, las Pampas y los Parques Nacionales.
E sol cuyano embotella libaciones pro Horacio Guarany. Ensalada criolla de exportación en letras de molde moldeadas a saturación, no se encuentra en las bandejas de los supermercados, se puede leer y ver en los noticiosos e interpretarlos, si dicen “
En la ensalada de exportación se importa de todo lo que dejó sin vender el riojano… La pionera que investiga pide que estudiemos la pintura de vida más cómoda, la tierra es nuestra casa y hay que preocuparse en el Cambio Climático… Hoy se le practica la autopsia en Estados Unidos que ha muerto por cuantiosos daños materiales.
De confirmarse esta autoría será capital que el ciento once por ciento sea policial sin que se pueda hacer nada por la víctima o ex parejas sentimentales. La primera declaración ante el juez es una trama de corrupción que acusa de cohecho y lesiones a los acusadores, la tortilla es tortilla porque se da la vuelta por legítima defensa y viceversa… el que queda bajo siempre la juega de hembra…
Los para-asirios interrumpen Beirut, algunas azoteas y el aeródromo. A estas balaceras - en el marco de la operación “Israel no lo raspen”- se relamen pero miran al cielo de dónde lloverán cohetes para-israelíes made in Usa… hay que abrir más proxenetas siguiendo la pista de persecución que vendrá pro-católica… los arrestados fuera de China por apagar la velita Olímpica han quedado sin cargos y serán instruidos por el caso Secreto de Sumario.
Buenos Aires -que es la primera crisis alimentaria a pedido de barrios que votaron a Macri- se retuerce sacudida por el desabastecimiento, el humo de los pastizales incendiados adrede y el volcán “del hermano chileno” que tronaba en una cita no esperada… la lava no lava sino que divulga cenizas y los porteños empiezan a pensar que son vulnerables dentro de sus departamentos, peligra el equilibrio de los cien barrios porteños y la policía made in Capital Federal no nace, ¿habrá abortado?.
Otros euros garantizarán los abortos considerados barros por el Vaticano, que lleva a la marginación social y será culpable el gobierno de turno porque es una consecuencia de falta de quirófanos y educación -menos en
Monjes de color naranja exprimen todo el jugo posible de la mano de Bush, fieros contra los chinos afincados en sus piedras y clamando que son pacíficos… los hijos pequeños a la deriva, serán abandonadas por los maridos y éstas quedarán sin protección ni ayuda alguna… el tiroteo esta apoyado por los civilizados de occidente y el capital se hace con los árabes o contra ellos, los servios han comenzado a votar para hacer la venia a Europa o a los rusitos –nuevos capitalistas con viejas armas atómicas-.
La cancha llovida, ni Boca ni San Lorenzo son más importantes en Servia y para los ultranacionalistas menos porque si fueran argentinos serían hinchas de Alls Boy (¡viva Floresta canejo!).
El ministerio del interior ha diezmado a los rebeldes en décadas dominadas por el contrario a sus propios intereses. Hoy no son árabes, son chacareros medio gorilas con razón o sin razón.
Sistemáticamente han matado o destruido a los insurgentes supuestos islámicos, los del gatillo fácil esconden a viejos albañiles porque se plantan memoriosos frente a un juez de
Los EE.UU. atacaron en cualquier lado a su antojo y paladar confundiendo arena por petróleo. Los islámicos sin guardaespaldas han resultado uno herido y otros muertos, dos o más perturbadores fueron enviados a Guantánamo para ser eficazmente torturados durante años por si acaso…
En las irregularidades están los españoles que enviaron tropas a una invasión, pero el Rey manda a callar a quien le dice que no es en son de paz ni por solidaridad el Asnarismo. Los portadores de agua bendita con gotitas distribuidas ideológicamente serán habilitados en Hong Kong para cuando se abran fronteras adecuadamente al capricho de los grandes negocios multinacionales apoderados por una sola nación ¿Adivinar cual? …
Aparece en escena una desconocida violada por un ciclón,
La oposición cierra los comercios obligados a ir a votar por ellos, los dueños de su tierra, dicen y repiten los telediarios. ¿Será el negrito o la esposa del ex quienes paren la invasión a Irak? En el país de las Torres Gemelas llueven tornados a la carta antes de la época y
El diario de los quioscos del General que les hizo la guerra a los paraguayos es una aventura para el planeta, es sideral con sus venenos made in Mitre y juega a cobijar a los pequeñines corta rutas para que nadie sepa de Monsanto, nada santo para los santos de verdad. ¿Existen o los hundieron con el Belgrano?.
No es cursi que las águilas Imperiales estén sin habitad y con el milagro de la vida aparecen nuevos voladores ecológicos que conservan las vacas violadas por el modernismo.
Las cámaras web difunden el conocimiento de estas parejas que no tiene nombre ni bautismo, ¿usted las vio; no pican? Deberíamos poner nombre al polluelo para que se escuchen sugerencias y en directo seguir la evolución de estos bichos volantes. Hay que estudiar al campo, no estudiar en el campo.
Científicos tiemblan ante la anticiencia y la histología es menos que la historiología sin comandante de buques ni bombas atómicas investigadas por el boquete de ozono. La corriente de la boleta de luz es menor que el bloqueo de un mes de un proyecto conjunto de los microorganismos que se investigan en las costas de las plataformas continentales costeras, para ellos ni luz. Zona de los marines criollos. Las armadas no son amadas por solito una “r”.
El Ártico viaja en buques de las armadas y de sus bases preparan sentar propiedad en el seno del petróleo hundido al tremendo frío. La tierra se ha enredado al ser superior en sus problemas no previstos ni por los trabajadores del campo, si por las estancias, que no es lo mismo aunque callen por omisión y pecado concebido…
A esta altura lo que pasa y deja de pasar se escapa con una risotada. A la parrillada bien regada se sumó una correntina hermosa por donde la miren. Se llama Gloria y es gloria pura industria nacional. Juróme y juro que no era prostituta sino que realmente, genuinamente, le gusta la vida… los otros aparecieron ruidosamente, el choripan con cervezas lo consumen dentro de sus coches barulleros, son una barra de muchachos, la selección ha ganado a otra selección, su patriotismo les empuja a cantar “…oíd mortales el grito sagrado… OH juremos con gloria morir…”
Los motores atronan como una largada de la fórmula uno que ya no tenemos. El eco de sus berridos patrios se fue esfumando, yo, con el choripan a media hasta me dejé guiar del brazo chamamecino y sin querer floreció nuestro canto a dúo: ¡¡¡oh juremos con Gloria dormir!!!
literaturra agradece a las fuentes: www.agencianova.com www.mariaevaperon.blogspot.com
05 mayo 2008
A 125 años del nacimiento de Carriego
Literaturra agradece a Agencia Walsh, este omenage a Carriego
El próximo 7 de mayo cumple 125 años el poeta nacido en Paraná, Evaristo Carriego. Periodista y bohemio que supo reflejar la vida y la cotidianeidad de los barrios de su época. Escribió en "La Protesta", "Papel y tinta", "Ideas", "Caras y caretas" y otras publicaciones. Allí se dio a conocer también su obra que retrató la vida del suburbio. Su único libro de versos editado en vida, Misas herejes, apareció en 1908. Adquirió fama con los poemas La costurerita que dio el mal paso, El alma del suburbio, La viejecita, Residuo de fábrica, Los perros del barrio, y los que se agrupan bajo el subtítulo de Íntimas, que le dieron gran popularidad. Murió en Buenos Aires el 13 de octubre de 1912. Vayan algunos de sus poemas en este pequeño homenaje.
Las manos
A todas las evoco. Pensativas,
cual si tuvieran alma, yo las veo
pasar, como teorías que viniesen
en las estancias líricas de un verso.
Las buenas, las cordiales, generosas
madrecitas de olvidos en los duelos,
las buenas, las cordiales, que ya nunca
las volvimos a ver, ni en el recuerdo.
Las manos enigmáticas, las manos
con vagos exotismos de misterio,
que ocultan, como en libros invisibles,
las fórmulas vedadas del secreto.
Las manos que coronan los designios,
las manos vencedoras del silencio,
en las que sueña, a veces, derrotado,
un tardío laurel de luz el genio.
Las pálidas, con sangre de azucenas,
violadas por los duendes de los besos,
que vi una vez, nerviosas, deslizarse
sobre la gama azul de un florilegio.
Las manos graves de las novias muertas,
rígidas desposadas de los féretros,
leves hostias de ritos amatorios
que ya nunca jamás comulgaremos;
Esas manos inmóviles y extrañas,
que se petrificaron en el pecho
como una interrogante dolorosa
de la inmensa ansiedad del postrer gesto.
Las crüeles que saben el encanto
del fugaz abandono de un momento.
Las exangües, las castas como vírgenes,
severas domadoras del deseo.
Las santas, inefables, las ungidas
con mirras de perdón y de consuelo:
amadas melancólicas y breves
de los poetas y de los enfermos.
Las románticas manos de las tísicas,
que, en la voz moribunda de un arpegio,
como conjuro agónico angustiado,
llamaron a Chopin, desfalleciendo...
Las manos que derraman por la noche
los filtros germinales en el lecho:
las que escriben las cláusulas fecundas
sobre las carnes que violó el invierno.
Las manos sin amor de las amadas,
más frías y más blancas que el pañuelo
que se esfuma en las largas despedidas
como paloma del adiós supremo.
¡Las únicas, las fieles, las anónimas,
las manos que en los ojos de algún muerto
pusieron, al cerrarlos, la postrera
temblorosa caricia de sus dedos!
Las manos de bellezas irreales,
las manos como lirios de recuerdos,
de aquellas que se fueron a la luna,
en la piedad del éxtasis eterno.
Las místicas, fervientes como exvotos,
inmaterializadas en el rezo,
las manos que humanizan las imágenes
de los blondos y tristes nazarenos.
Y las manos que triunfan del olvido,
¡esas, blancas como el remordimiento
de no haberlas besado, ni siquiera
con el beso intangible del ensueño!
El camino de nuestra casa...
Nos eres familiar como una cosa
que fuera nuestra, solamente nuestra;
familiar en las calles, en los árboles
que bordean ]a acera,
en la alegría bulliciosa y loca
de los muchachos, en las caras
de los viejos amigos,
en las historias íntimas que andan
de boca en boca por el barrio
y en la monotonía dolorida
del quejoso organillo
que tanto gusta oír nuestra vecina,
la de los ojos tristes...
Te queremos
con un cariño antiguo y silencioso,
¡caminito de nuestra casa! ¡Vieras
con qué cariño te queremos!
¡Todo
lo que nos haces recordar!
Tus piedras
parece que guardasen en secreto
el rumor de los pasos familiares
que se apagaron hace tiempo... Aquellos
que ya no escucharemos a la hora
habitual del regreso.
Caminito
de nuestra casa, eres
como un rostro querido
que hubiéramos besado muchas veces:
¡tanto te conocemos!
Todas las tardes, por la misma calle,
miramos con mirar sereno,
la misma escena alegre o melancólica,
la misma gente... Y siempre la muchacha
modesta y pensativa que hemos visto
envejecer sin novio... resignada!
De cuando en cuando, caras nuevas,
desconocidas, serias o sonrientes,
que nos miran pasar desde la puerta.
Y aquellas otras que desaparecen
poco a poco, en silencio,
las que se van del barrio o de la vida
sin despedirse.
¡Oh, los vecinos
que no nos darán más los buenos días!
Pensar que alguna vez nosotros
también por nuestro lado nos iremos,
quién sabe dónde, silenciosamente
como se fueron ellos...
La silla que ahora nadie ocupa
Con la vista clavada sobre la copa
se halla abstraído el padre desde hace rato:
pocos momentos hace rechazó el plato
del cual apenas quiso probar la sopa.
De tiempo en tiempo, casi furtivamente,
llega en silencio alguna que otra mirada
hasta la vieja silla desocupada
que alguien, de olvidadizo, colocó en frente.
Y, mientras se ensombrecen todas las caras,
cesa de pronto el ruido de las cucharas
porque insistentemente, como empujado
por esa idea fija que no se va,
el menor de los chicos ha preguntado
cuándo será el regreso de la mamá.
En el barrio
Ya los de la casa se van acercando
al rincón del patio que adorna la parra,
y el cantor del barrio se sienta, templando,
con mano nerviosa la dulce guitarra.
La misma guitarra, que aún lleva en el cuello
la marca indeleble, la marca salvaje
de aquel despechado que soñó el degüello
del rival dichoso tajeando el cordaje.
Y viene la trova: rimada misiva,
en décimas largas, de amante fiereza,
que escucha insensible la despreciativa
moza, que no quiere salir de la pieza...
La trova que historia sombrías pasiones
de alcohol y de sangre, castigos crüeles
agravios mortales de los corazones
y muertes violentas de novias infieles...
Sobre el rostro adusto tiene el guitarrero
viejas cicatrices de cárdeno brillo,
en el pecho un hosco rencor pendenciero
y en los negros ojos la luz del cuchillo.
Y muestra, insolente, pues se va exaltando,
su bestial cinismo de alma atravesada:
¡Palermo le ha oído quejarse, cantando
celos que preceden a la puñalada!
Y no es para el otro su constante enojo...
¡A ese desgraciado que a golpes maneja,
le hace el mismo caso, por bruto y por flojo,
que al pucho que olvida detrás de la oreja!.
¡Pues tiene unas ganas su altivez airada
de concluir con todas las habladurías!...
¡Tan capaz se siente de hacer una hombrada
de la que hable el barrio tres o cuatro días!...
...Y con la rudeza de un gesto rimado,
la canción que dice la pena del mozo
termina en un ronco lamento angustiado,
como una amenza que acaba en sollozo!
Conversando
El libro sin abrir y el vaso lleno.
-Con esto, para mí, nada hay ausente-.
Podemos conversar tranquilamente:
la excelencia del vino me hace bueno.
Hermano, ya lo ves, ni una exigencia
me reprocha la vida..., así me agrada;
de lo demás no quiero saber nada...
Practico una virtud: la indiferencia.
Me disgusta tener preocupaciones
que hayan de conmoverme. En mis rincones
vivo la vida a la manera eximia
del que es feliz, porque en verdad te digo:
la esposa del señor de la vendimia
se ha fugado conmigo...
AGENCIA DE COMUNICACION RODOLFO WALSH
11 marzo 2008
Literaturra presenta: Cuestión de lugar - Carlos Dariel
Literaturra presenta:
Carlos Dariel nació en Buenos Aires, el 1 de agosto de 1956 y reside en la
Carlos Dariel nació en Buenos Aires, el 1 de agosto de 1956 y reside en la
Desde el año 2004 codirige el ciclo de poesía «Farandol» y coordina
Poemas suyos fueron publicados en revistas gráficas y virtuales de Argentina, Brasil, Colombia e Italia, algunos de ellos traducidos al portugués e italiano.
Árbol inclinado
se podría decir que ese árbol
................inclinado
vulnera la tarde y el río
o impulso de otredad
...............entonces
.....................no ya árbol
.....................si no su después
me pregunto
Edición tradicional sobre papel
Edición electrónica
18 febrero 2008
A toda poesía en San Marcos Sierras 2008 ( Literaturra _ dictadura militar
Se van a cumplir 32 años del comienzo de la última dictadura militar argentina, la violencia política en La Argentina no es historia, a más de tres décadas del 24 de marzo del 76, son amedrentados, perseguidos, secuestrados e incluso desaparecidos los testigos de aquel terrorismo de estado, los trabajadores campesinos y dirigentes locales que osan construir un futuro mejor son reprimidos por agentes privados en su mayoría provenientes de la famosa mano de obra desocupada con vista gorda y tal vez coparticipación de las autoridades. Por todo esto Literaturra se sumará a todas la iniciativas de orden literario que nos recuerden aquel pasado que aún no es historia y este presente que esperamos un día sea historia.
Los del Fondo
En el fondo se escribe esta otra historia
paralela. Real. Inconciliable.
Los del fondo oyen mal lo que se dice
pero ven el total de lo que pasa.
Ir al fondo es tomar todos los riesgos,
asociarse a unos pares retobados,
irremediablemente malvenidos,
inoportunos, mal entretenidos.
Pero en el fondo somos gente buena,
porque allí el ser humano se libera
de lo no dicho, de lo conveniente,
lo obligatorio y lo ceremonioso.
Al fondo, todo ser vale una vida
y nadie vale más que ningún otro,
pues nadie quiere que alguien valga menos:
pasar al frente es pena de destierro.
No es este un fondo heroico o victorioso,
ni siquiera acreedor o monetario:
Es un fondo común, sencillo, humano,
no muy piola, tampoco tan otario.
Pero nos guardan un cierto respeto
y hasta incluso se cuidan de tocarnos.
Tocar el fondo es conocer verdades
que no son publicadas en los diarios.
Fondo de íntimas complicidades
sólo para vecinos y vecinas:
ser del fondo es una elección señera
que nos estigmatiza de y por vida.
Llegar al fondo es entrarle a la vida.
Un fondo no opulento o parquizado,
hecho con más esfuerzos que recursos,
Mas nunca un fondo amargo o resignado.
Aún conociendo el rigor del destino,
Los del fondo siempre están tramando algo.
Esa trama nos da razón de ser.
Para comenzar tenemos el primer boletín literario de Agencia Walsh dedicado al encuentro en San Marcos Sierra.
Desde Literaturra convocamos a nuestros lectores a enviarnos sus materiales literarios referentes a la dictadura militar y a la actual citación de los derechos humanos y políticos en
Biblioteca Popular de San Marcos Sierras - Córdoba - Argentina - Sud América - Planeta Tierra–
émail: labibliotecapopular@yahoo.com
Algunos se fueron añorando volver; otros se quedaron, esperando los regresos. Todos desplegaron en el encuentro su deseo de decir, escuchar y compartir.
La poesía tuvo fuerte presencia en San Marcos Sierras, como expresión de poetas y de grupos literarios como Sobre Poesía y Los del Fondo, presentados respectivamente (y poéticamente) por Ana María y Jorge Brioso.
Sólo unos pocos trabajos para compartir con los lectores este domingo. Pero prometemos más.
San Marcos
la remissera filósofa y filántropa
la abuela coreógrafa y el nieto que conoce los secretos del cerro
la comuna hippie y la no-hippie en armonía
el camino estrellado
la lluvia con estrellas
las mariposas multicolor
los yuyos aromáticos
la gente que se saluda al subir al micro, en el viaje en micro, al bajar del micro, al caminar por las calles, por el río, por la plaza........
la pintora que pinta ropa
la gente común y solidaria
los artistas, los músicos-actores-poetas
la biblioteca popular
el Chelo dentro de su mural
la feria
el farmacéutico cantando a León
Pachanga Mama
y los titiriteros
los periodistas que quieren saber lo que siente la gente........
Karin y su presencia, aun sin estar..
los algarrobos, los mistoles, la tuna y el cayote
los perros callejeros que juegan por la plaza
y los perros de ciudad, que al fin conocieron el cerro, los abrojos y el aire seco
los nuevos amigos y los que siempre están....
las almas afines buscando y siguiendo su camino........
con pesares infinitos y con inmensas-inconmensurables alegrías.
la familia es esto
esto es des-exiliarse
esto es volver a casa
Hoy me encontré con tu muerte, compañero
hoy has muerto. Bueno, es un decir, en verdad, hace tres años
las noticias tardan, a veces, muchas muertes en llegar.
Tu noticia llegó vestida de poesía
la que gritabas desgajado, desesperado, llorando
cuando la rabia humana hacía un agujero en tu poeta
y entraba a darte vuelta por los vericuetos más profundos
y como el verso no es sino la verdada de cada uno, de cada día
saliste a pelearte con la vida en la contradicción vida – muerte
salite a la guerra donde matar al enemigo es bueno
y te mataron
...y la esperanza se llenó de ti
y de los otros
y todos los soes florecieron la eternidad que vos querías
desde ti
desde los que como vos, como Javier
”no se reían de la muerte
sino que festejaban la vida”.
POEMA II
Sin nadie que lo quiera
a nadie enamora
solo, sin sus dientes
solo, sin su vida.
Alguna vez fue joven.
POEMA III
Todo estaba como muerto
una presencia de huesos se sentó a la mesa
y aquella vieja algarabía comió en silencio
POEMA IV
Aprendí la inmensidad del mar
en las orillas de mi cuerpo.
Sobre Poesía
Piedra sobre piedra en las arenas del desierto, el hombre construyó las pirámides. Culto a los muertos, ofrenda a los dioses, permanecen a través de los tiempos; un alfabeto tallado, cincelado, nos acerca a una civilización espléndida. Mitos, leyendas y ceremonias relatan la historia de un pueblo brillante que ha quedado sepultado bajo los vientos de la eternidad.
Palabra sobre palabra, el poeta busca establecer el equilibrio del alma y permanecer a través de sus versos. Nuestras frágiles hojas, en un intento por trascender a través de los poemas, reflejan lo mejor de nosotros con todo lo imperfecto que nos acosa. Tratamos de escribir lo fugaz de la vida para volverlo indestructible, perdurable.
Te observo
con nostalgia al atardecer
como a una antigua foto familiar
amarillenta de años, aromática.
deformados por las cálidas brisas
tus horizontes se alejan inalcanzables.
navego con el viento en el oleaje
de los pastos, en su danza ritual,
y se huele, se respira tu brava esencia
que recorre las verdes distancias,
en busca de un corazón sensible, Paisano.
nada ha podido ocultarla, está allí,
en una puesta de sol, un amanecer,
en un testarudo cardo.
inmensa, quieta, profunda, sonora, callada...
ningún cerco pudo con tu inmensidad,
ninguna negra cicatriz acortar las distancias,
o acercar los infinitos horizontes.
para algunos eres un punto en el mapa,
o la región de un país como tantas
que se desvanece en las memorias
aradas por los siglos,
resistiendo al paso del tiempo, al olvido.
para mí el centro del universo,
cuna de mis sueños,
donde todo comenzó y terminará.
Los del Fondo
En el fondo se escribe esta otra historia
paralela. Real. Inconciliable.
Los del fondo oyen mal lo que se dice
pero ven el total de lo que pasa.
Ir al fondo es tomar todos los riesgos,
asociarse a unos pares retobados,
irremediablemente malvenidos,
inoportunos, mal entretenidos.
Pero en el fondo somos gente buena,
porque allí el ser humano se libera
de lo no dicho, de lo conveniente,
lo obligatorio y lo ceremonioso.
Al fondo, todo ser vale una vida
y nadie vale más que ningún otro,
pues nadie quiere que alguien valga menos:
pasar al frente es pena de destierro.
No es este un fondo heroico o victorioso,
ni siquiera acreedor o monetario:
Es un fondo común, sencillo, humano,
no muy piola, tampoco tan otario.
Pero nos guardan un cierto respeto
y hasta incluso se cuidan de tocarnos.
Tocar el fondo es conocer verdades
que no son publicadas en los diarios.
Fondo de íntimas complicidades
sólo para vecinos y vecinas:
ser del fondo es una elección señera
que nos estigmatiza de y por vida.
Llegar al fondo es entrarle a la vida.
Un fondo no opulento o parquizado,
hecho con más esfuerzos que recursos,
Mas nunca un fondo amargo o resignado.
Aún conociendo el rigor del destino,
Los del fondo siempre están tramando algo.
Esa trama nos da razón de ser.
Las manos del abuelo
Toda la vida en la mano del abuelo,
agrupada en las puntas de los dedos,
luminosa en las uñas,
mimosa en las arrugas,
temblequeándole risas del hijo
que nacieron en ella,
jugándole los juegos
remotos de la plaza,
palpándole los rizos al pasado,
doliéndole la fiebre,
contándole sumisa los milagros,
se derrama sobre la cabeza del niño
que sumergido en noche,
dormido sin remedio,
dibujado en la sábana desierta,
se dispone a morir.
Toda la vida en la mano del abuelo;
la soledad callosa del mango de la azada,
el frío del metal,
la cuerda de guitarra y el soplo de la flauta;
las siestas de los cuentos,
la manzana pelada,
la tristeza en los ojos de la guerra.
Toda la vida en la mano del abuelo
se ha derramado sobre la cabeza del niño
que sumergido en noche
y abrasado en ojeras
se dispone a morir
pero no puede; no quiere;
ya no sabe morir a edad temprana
porque toda la vida en la mano del abuelo
se ha derramado
con su amor y su sangre,
con su calor antiguo,
con su misterio ignoto
sobre su ardiente frente enrojecida
para elevarla,
sacarla del hechizo.
Toda la vida en la mano del abuelo,
Todo el abuelo en la mano de la vida.
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Literaturra agradece a Agencia Walsh este boletín. Vivimos en un mundo donde la mentira circula tanto como el aire, sí; donde la desc...
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No fue la primera ocasión en que usurparon el nombre Literaturra , digo usurpar por que según Carlos Dariel este nombre es de mi aut...
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Ella tenía en su boca tu sexo. Tú besabas en aquel lugar secreto la guinda dulce de su sabrosa carne caliente. La besabas como achicando ag...
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Literaturra agradece el trabajo de Agencia Walsh Agencia Walsh www.agenciawalsh.org “Perdimos, no pudimos hacer la revolución. Per...
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