Literaturra agradece a Agencia Walsh este boletín literario
Treinta y cinco años se cumplirán el 22 de agosto de la masacre de Trelew. Incluimos en este pequeño homenaje versos del uruguayo Mario Benedetti, con la calidad a la que nos tiene acostumbrados; Vicente Zito Lema, mostrando al hombre cotidiano que es todo militante; el santafecino Edgar Morisoli, autor de tanto poema con olor a campo; Alberto Szpunberg, obligado a vivir en el exilio a partir de 1977; Jorge Falcone, con su habitual ternura que conmueve hasta lo profundo. Carlos Aiub es un poeta y militante desaparecido cuyos hijos nos remitieron amablemente los poemas de él que hallaron en un cuaderno.
Excelente literatura para un hecho inolvidable.
Poema diecisiete
Trelew y uno
16 rosas rojas
nacidas de madrugada
regresarán cada noche
de la tierra liberada
(pintada callejera)
retomo la vida de ustedes inconclusa
retomo la poesía aquella también inconclusa
retomo mi propio camino entonces
(hace tres años Trelew 22 de agosto)
y busco
mientras voy desempacando las viejas letras
casi abandonadas
intentando nuevamente redondear
esta pequeña ofrenda
este canto inútil
este trágico recuerdo
este renovado lamento
y así reconstruir aquel poema
consciente de que ni las viejas letras
ni las nuevas sirven para mucho llegado el caso
como tampoco sirven para mucho las buenas
intenciones y los mejores deseos
que si acaso alcanzaran para reemplazar a
alguien carajo
aunque este intento no pretenda eso
aunque sólo se trate de regresar la memoria
hasta aquella vida inconclusa de ustedes y seguirla
hasta aquí y hasta más allá reflexivamente
hasta el propio instante en que intentamos
cuestionar nuestra ajetreada conciencia diaria
aunque sólo se trate de contabilizar si querés
Trelew bandera y grito de guerra de cuántos
Trelew más
aunque sólo se trate de volcar medio
complicadamente la bronca que viene amontonándose
de lejos en tiempo y esperanzas
y que te enciende los puños y también la
mirada
aunque sólo se trate de escribir buscando
escupir toda esa bronca amontonada todo el odio toda
esa necesidad que te invade por momentos de acabar
con medio mundo y un poco más si querés de mandar
todo a la mierda
aunque sólo se trate de escribir pensando (no
como la forma más comprometida de pensar) en una
fecha
en un lugar en 16 compañeros y
cómo y dónde te agarró todo eso
y cómo lo trasladas a otras fechas a otros
lugares y a otros 16
por cuántos más compañeros y qué tiene que
ver todo eso con la vida con el compromiso con la
necesidad de escribir entre otras cosas que sabés más
necesarias
y entonces te surge la reflexión mezcla de
ironía y sonrisa cansada y las palabras que ya son
lugares comunes
morir para que la vida viva
morir buscando recorrerle su cono de
sombra a la vida
morir rastreando la luz entre tanta
mierda junta
morir para que el hombre viva
morir apostándole a las tan
vapuleadas esperanzas y alegrías
morir a manos de los señores
defensores oficiales del amor que empuñan su
civilización y democracia calibre 9
morir a manos de la propia historia
que vos ayudas a hacer y que escriben otros... todavía
morir... vivir... morir... vivir
tal vez se trate de pura necesidad dialéctica
que se yo
retomo la vida de ustedes inconclusa
retomo la poesía aquella también inconclusa
retomo mi propio camino entonces
(hace tres años trelew 22 de agosto) y busco
mientras la memoria sentenciada que transcurre
recompone aquella mañana fría de otra
Patagonia trágica unos 50 años después
junto a la soledad fría de aquella cárcel
regimentosa
junto a la trampa fría muy mal disimulada
16 vidas fusiladas
lo único caliente
16 rosas que custodian el camino de esperanzas
y alegrías
16 puños que se alzan por haberse acercado a
la victoria
y más allá de toda esta metáfora repensada mil
veces complicada contradictoria lo real lo cierto
una fe cada vez mayor en el triunfo
por ustedes cumpas
por ustedes.-
Carlos Aiub
Agosto 1975
El Sur Es Negro Y Rojo
Año veintiuno, vidalitá,
coronel Varela,
la peonada muerta, vidalitá,
su miseria en vela.
Mil esquiladores, vidalitá,
fueron masacrados,
porque los “señores”, vidalitá,
se habían asustado.
Vidalita negra de Santa Cruz,
soledad y muerte,
Pueblo fusilado, cielo sin luz,
¡guay, cuando despierte!
Como las espinas del quilimbay
en el viento frío,
voluntad arisca, vidalitay,
la del pueblo mío.
Patagonia negra, vidalitá,
patagonia roja,
se alzará esta tierra, vidalitá,
que la sangre moja.
Vidalita amarga la de Trelew,
vidalita fuerte,
Pueblo fusilado, tierra de pie,
¡guay, cuando despierte!
Edgar Morisoli
Buenos Y Mejores Aires
Hay que ir acostumbrándose de a poco
la jornada es tan plena tan bien fundada
que nadie se anima a partirla en dos
las cábalas se ocultan tras las columnas y los arbolitos
los pésames se van chapoteando entre nubes
hasta el hollín se demora en los toldos
pocas veces amaneció tan invencible
el pueblo andrajoso y bienaventurado
regresa con su olor que acalambra al barrio norte
con su miseria que asusta a los miserables
con su hambre que aterra a los dietistas del imperio
el pueblo regresa puteando alegremente
desanda sus lunas de humillación
traga las desventajas y las muertes
rescata consignas de las alcantarillas
y las escribe a lo ancho del cielo
le da al bombo con su más generoso rencor
y despliega la enorme pancarta de sus montoneros
desde la casa rosada donde tiene lugar el exorcismo
hasta la verde memoria del queharán
por la perpetua Rivadavia
ruedan colmados semi remolques
generaciones casi repletas
frente a los enarbolados rostros de Trelew
hombres condecorados por el aguante y la osadía
dejan que en el consolado desconsuelo
broten por fin los vivas y las lágrimas
es posible que estos resistentes estos fieles
nada sepan de materialismo histórico o de Jorge Luis Borges
pero Trelew lo llevan en sí mismos como un coágulo
y el coágulo Trelew se vuelve brújula
por eso en este jardín no hay senderos que se bifurquen
el coágulo-brújula apunta sin vacilación hacia Devoto
adiós al laberinto adiós al dédalo
adiós al relajo en antiguas lenguas germánicas
este camino es recto
el pueblo avanza puteando alegremente
y las puteadas tampoco se bifurcan
dan en el blanco y al igual
que en el viejo parque japonés de retiro
los quepis van cayendo como patos
entre las verdes olas de madera
por Rivadavia pasan generaciones
pasan camiones como tribunas
el lunes abrirán los grandes bancos
sus puertas segurísimas
mas no serán los mismos
se instalarán los oligarcas
en sus inodoros rosa pálido
más no serán los mismos
los consabidos asesores y aun los sinsabidos
leerán making a president y la santa biblia
mas no serán los mismos
en modestos y cautos titulares
la nación y la prensa mostrarán su amargura
mas no serán los mismos
después de todo no está mal
que en su primera faena de poder
con más intuición que las computadoras políticas
y más sinceridad que los partidos electrónicos
la libertad para los suyos
la jornada es tan plena
que nadie se anima a concluirla
en Devoto las puertas rechinan
los calabozos retumban a vacío
y en las paredes dice patria o muerte.
Mario Benedetti
Buenos Aires, 25 de mayo de 1973.
Poema quince
Hace Un Año
vos y Trelew
"el clavel y la espada"
las cosas pequeñas y las grandes cosas
el verte de lejos venir corriendo
abrazarme
la cita de control
la alegría y la tristeza
las flores del jardín que cuidamos con cariño y
el amor-odio en cada minuto de nuestra diaria
militancia
la pérdida de tiempo tantas veces en cosas
pasajeras y la carrera alocada de aquí para allá
el encontrarnos vos y yo y la búsqueda
permanente de la alegría
el hijo nuestro que esperamos y la
preocupación
vos y cada una de las cosas que las veo un
poco como tu continuación
vos y cada una de las cosas que están más allá
de vos
vos como síntesis desprolija de cada una de
todas esas cosas
vos y aquel pedazo vacío de mi corazón sin
conocerte y ya sin importarme conocerte y ya asimilado
vos y mi miedo mi timidez mi casi dejarte ir el
resignarme con una mueca de pena y rabia y un
encogerme de hombros
vos y yo juntos desde aquel momento y la
senda cotidiana y gris en la modificación de la dura
realidad
vos y yo metidos en el lento aprendizaje del
nosotros y ellos y todos
hace un año tu cumpleaños
la gente extraña el buscarnos
y quedarnos solos el charlar de mis miedos y
mis sueños de forma inconexa tirados en el suelo
la primavera las ganas de decirnos lo mismo de
animarnos
el regalo para vos y para mí
el libro que me reservabas
y tu deseo de compartir juntos el lugarcito que
encontrabas en el mundo que yo tal vez despreciaba
el canto del poeta en aquel libro "si todavía
combato combatiré un poco por ti"
desde hace un año creo un poco más en la
casi-felicidad.-
Carlos Aiub
20/IX/74
5 x 1
“En 1905 –escribe Lenin– los bolcheviques
sobrevivimos
porque fuimos los únicos que nos supimos replegar”,
y es cierto, a más de 60 años y a esta hora, acá, quién
va a discutirlo,
pero a siete meses del 22 de agosto, tomando mate,
yo pienso, compañeros, en la mirada clara de Pujadas
que se abrió definitivamente a lo que vendrá.
Los críticos demuestran que sólo mas masas, y tienen
razón, ellos saben,
las tías afirman que no por mucho madrugar, y tienen
razón, ellas tejen,
pero Pujadas tenía una campera oscura, zapatos
marrones, un cortaplumas,
un lápiz,
y una letra diminuta sobre las servilletitas de los cafés.
Hemos sembrado la tierra con muertos que sin duda florecerán
pero ahora retrocedemos a la saga de las inclemencias:
“sobrevivir es la primera condición de la guerrilla”
y sus huesos y sus carnes quedan ahí, apostados, insepultos,
como cubriendo las huellas de nuestra retirada;
la lluvia y el viento se encargarán de lo menos importante.
Yo sé que volveremos por ellos y ellos lo saben,
mejor dicho: lo sabían, y esto, esto es lo más duro,
hablar en pasado quema el pecho cuando es inútil seguir fumando
y la voz se quiebra como si nos contáramos historias de amor.
A siete meses, el mate sigue su ronda y aunque
naufrague en cada ausencia
las urnas reventaron, compañeros, y es fundamental.
El paso atrás es la única manera de avanzar,
y recordar, para nosotros, es también hablar de mañana;
sus fierros apuntan al futuro y, ya lo dijimos, no se oxidan.
Alberto Szpunberg
Poema donde Rubén Pedro Bonet escribe a sus hijos
Los que lo conocieron pueden atestiguar
que era un duro militante.
Igual lo saben sus torturadores
que no lograron sacarle una palabra.
Pero también es bueno que se recuerde
que su última carta la escribió a Hernán y Mariana
sus hijos de 5 y 4 años.
recién llegado al penal de Rawson
les contó cómo había viajado desde Buenos Aires.
Primero en un camión de celdas sin día y sin noche
y luego en un avión esposado al asiento.
Pero él lo decía como si fuera
una hermosa aventura en la Malasia
–no se olviden de que era para sus hijos–.
También les contó que en el penal hacía frío
pero que a él tanto frío le gustaba
y que fumaba y que leía y que tenía en la pared
de su celda pegada la foto de Hernán y de Mariana
junto a la de Carlitos Chaplin.
Les pedía a sus hijos que lo vinieran a visitar
si era posible para el 9 de julio.
Que no faltaran a clase y que le contestaran la carta.
Como Hernán y Mariana no sabían escribir
le enviaron sus dibujos
donde el duro militante tenía en vez de manos raíces
y un alto sombrero de payaso.
El día que se fugó del penal
se ató del cuello una carterita de cuero marrón
con las fotos de sus hijos la de Chaplin y los dibujos
y aún la llevaba cuando lo asesinaron
en la base naval
bien cerca del mar y de una playa
con enormes negras gaviotas.
Vicente Zito Lema
Literaturra agradece a Agencia Walsh este boletín literario
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