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12 mayo 2008

Rafael “Grillo” Monberg desde Suecia, extrañando la Dama…Juana

......Yo les aseguro que no golpié las puertas de cuartel alguno, en los cuarteles puertas adentro me golpearon, que no es lo mismo María Montes que te montes a María.....

Peón de a caballo, jinete, mecánico, gomero, albañil, corredor de moto, militante peronista y guerrillero; tras años de resistencia peronista llegó cómo funcionario a la Cámara de Diputados y el golpe militar lo encerró en un campo de concentración; fue torturado, fusilado y perdió una hija nacida en cautiverio; fue prófugo y vagabundo en el Brasil donde vivió de mendigo largos meses, perdió la identidad por el trauma y renació de la ceniza como el Fénix. Finalmente fue exiliado en Suecia; casi tres décadas más tarde milita en la ayuda social internacional y es una eminencia en los Derechos Humanos; empezó a escribir compulsivamente y publicó más de ochenta libros en verso y prosa; no ha cambiado en absoluto su visión del mundo y sigue asido a su concepto optimista y hasta tierno del ser humano.

La tierra en alerta

Por Rafael “Grillo” (Videla) Monberg, desde Suecia, extrañando la Dama…Juana, especial para Agencia NOVA.

Bienvenidos naturales del costado antártico que han sido expedicionarios en Las Malvinas y catapum, nos vendieron los chocolates… semos correligionarios, la diferencia existe, estoy “alegre”, hacía años que no bebía choripan…

Los carritos de la Costanera quedaban a tiros de larga distancia y para eso solo son precisos los de la Navy Force, of course… Medio en pepe escucho las noticias y se las trasmito… si, ya se, no me las pidió nadie, pero a Onganía tampoco lo pidió nadie… ¿o usted si?

Baah, otro vaso de tinto cruel, que veinte años no es nada, pero yo les aseguro que no golpié las puertas de cuartel alguno, en los cuarteles puertas adentro me golpearon, que no es lo mismo María Montes que te montes a María… con perdón de la pollada, la gilada y los buenos de corazón, que de ellos será el Reino, las Pampas y los Parques Nacionales.

E sol cuyano embotella libaciones pro Horacio Guarany. Ensalada criolla de exportación en letras de molde moldeadas a saturación, no se encuentra en las bandejas de los supermercados, se puede leer y ver en los noticiosos e interpretarlos, si dicen “La Gorda” es porque no adoran al Barrio Norte y son grasas, si dicen “Lilita Carrió” se la podrá apreciar en su nuevo vestido de chacarera pro Campo Nuestro de cada día… oh santa santa… pedestal para ella en nuestras rutas nacionales, paralelas al tren bala, sin o con balas, bolas o boleadoras…

En la ensalada de exportación se importa de todo lo que dejó sin vender el riojano… La pionera que investiga pide que estudiemos la pintura de vida más cómoda, la tierra es nuestra casa y hay que preocuparse en el Cambio Climático… Hoy se le practica la autopsia en Estados Unidos que ha muerto por cuantiosos daños materiales. La ONU espera que el fraude constitucional sea bajo la influencia de Kosovo.

De confirmarse esta autoría será capital que el ciento once por ciento sea policial sin que se pueda hacer nada por la víctima o ex parejas sentimentales. La primera declaración ante el juez es una trama de corrupción que acusa de cohecho y lesiones a los acusadores, la tortilla es tortilla porque se da la vuelta por legítima defensa y viceversa… el que queda bajo siempre la juega de hembra…

Los para-asirios interrumpen Beirut, algunas azoteas y el aeródromo. A estas balaceras - en el marco de la operación “Israel no lo raspen”- se relamen pero miran al cielo de dónde lloverán cohetes para-israelíes made in Usa… hay que abrir más proxenetas siguiendo la pista de persecución que vendrá pro-católica… los arrestados fuera de China por apagar la velita Olímpica han quedado sin cargos y serán instruidos por el caso Secreto de Sumario.

La CIA contenta, la propaganda le salió baratísima, hasta Nicolás Sarkozy, gratis, hizo de idiota útil. Protección Civil mantiene las alertas máximas en la patria de otros… la alerta nuestra es de las últimas horas y se reservan muchos porcientos más, especialmente en el tramo derechozo de las milicias agrarias pro Diarios La Nación, Clarín y redes masturbabotas…

Buenos Aires -que es la primera crisis alimentaria a pedido de barrios que votaron a Macri- se retuerce sacudida por el desabastecimiento, el humo de los pastizales incendiados adrede y el volcán “del hermano chileno” que tronaba en una cita no esperada… la lava no lava sino que divulga cenizas y los porteños empiezan a pensar que son vulnerables dentro de sus departamentos, peligra el equilibrio de los cien barrios porteños y la policía made in Capital Federal no nace, ¿habrá abortado?.

Otros euros garantizarán los abortos considerados barros por el Vaticano, que lleva a la marginación social y será culpable el gobierno de turno porque es una consecuencia de falta de quirófanos y educación -menos en la China de los chinos- Budistas crían tigres de Bengala con inseminación artificial, lo venden domados a precio de cuadros de Picazo a los zoo de Norteamérica… ellos bien gracias, los habitantes mal por desgracia.

Monjes de color naranja exprimen todo el jugo posible de la mano de Bush, fieros contra los chinos afincados en sus piedras y clamando que son pacíficos… los hijos pequeños a la deriva, serán abandonadas por los maridos y éstas quedarán sin protección ni ayuda alguna… el tiroteo esta apoyado por los civilizados de occidente y el capital se hace con los árabes o contra ellos, los servios han comenzado a votar para hacer la venia a Europa o a los rusitos –nuevos capitalistas con viejas armas atómicas-.

La cancha llovida, ni Boca ni San Lorenzo son más importantes en Servia y para los ultranacionalistas menos porque si fueran argentinos serían hinchas de Alls Boy (¡viva Floresta canejo!).

El ministerio del interior ha diezmado a los rebeldes en décadas dominadas por el contrario a sus propios intereses. Hoy no son árabes, son chacareros medio gorilas con razón o sin razón.

Sistemáticamente han matado o destruido a los insurgentes supuestos islámicos, los del gatillo fácil esconden a viejos albañiles porque se plantan memoriosos frente a un juez de la Nueva Argentina.

Los EE.UU. atacaron en cualquier lado a su antojo y paladar confundiendo arena por petróleo. Los islámicos sin guardaespaldas han resultado uno herido y otros muertos, dos o más perturbadores fueron enviados a Guantánamo para ser eficazmente torturados durante años por si acaso…

En las irregularidades están los españoles que enviaron tropas a una invasión, pero el Rey manda a callar a quien le dice que no es en son de paz ni por solidaridad el Asnarismo. Los portadores de agua bendita con gotitas distribuidas ideológicamente serán habilitados en Hong Kong para cuando se abran fronteras adecuadamente al capricho de los grandes negocios multinacionales apoderados por una sola nación ¿Adivinar cual? …

Aparece en escena una desconocida violada por un ciclón, la Junta de Birmania repartirá los paquetes entre la población con referéndum, y la prensa libre e independiente del globo (nunca mejor dicho en canyengue: falsedad, mentira, bluf) recién ahora la hacen aparecer ante la opinión pública. ¿La tenían tapada o ellos tampoco saben que es lo que pasa o deja de pasar y dónde queda, cual son sus vecinos, cuales sus tendencias, falencias o virtudes?

La oposición cierra los comercios obligados a ir a votar por ellos, los dueños de su tierra, dicen y repiten los telediarios. ¿Será el negrito o la esposa del ex quienes paren la invasión a Irak? En el país de las Torres Gemelas llueven tornados a la carta antes de la época y la Clinton -como Mónica Samille Lewinsky- sueña con agarrar la manija… una con indiscreción una sola la otra con discreción la del mundo.

El diario de los quioscos del General que les hizo la guerra a los paraguayos es una aventura para el planeta, es sideral con sus venenos made in Mitre y juega a cobijar a los pequeñines corta rutas para que nadie sepa de Monsanto, nada santo para los santos de verdad. ¿Existen o los hundieron con el Belgrano?.

No es cursi que las águilas Imperiales estén sin habitad y con el milagro de la vida aparecen nuevos voladores ecológicos que conservan las vacas violadas por el modernismo.

Las cámaras web difunden el conocimiento de estas parejas que no tiene nombre ni bautismo, ¿usted las vio; no pican? Deberíamos poner nombre al polluelo para que se escuchen sugerencias y en directo seguir la evolución de estos bichos volantes. Hay que estudiar al campo, no estudiar en el campo.

Científicos tiemblan ante la anticiencia y la histología es menos que la historiología sin comandante de buques ni bombas atómicas investigadas por el boquete de ozono. La corriente de la boleta de luz es menor que el bloqueo de un mes de un proyecto conjunto de los microorganismos que se investigan en las costas de las plataformas continentales costeras, para ellos ni luz. Zona de los marines criollos. Las armadas no son amadas por solito una “r”.

El Ártico viaja en buques de las armadas y de sus bases preparan sentar propiedad en el seno del petróleo hundido al tremendo frío. La tierra se ha enredado al ser superior en sus problemas no previstos ni por los trabajadores del campo, si por las estancias, que no es lo mismo aunque callen por omisión y pecado concebido…

A esta altura lo que pasa y deja de pasar se escapa con una risotada. A la parrillada bien regada se sumó una correntina hermosa por donde la miren. Se llama Gloria y es gloria pura industria nacional. Juróme y juro que no era prostituta sino que realmente, genuinamente, le gusta la vida… los otros aparecieron ruidosamente, el choripan con cervezas lo consumen dentro de sus coches barulleros, son una barra de muchachos, la selección ha ganado a otra selección, su patriotismo les empuja a cantar “…oíd mortales el grito sagrado… OH juremos con gloria morir…”

Los motores atronan como una largada de la fórmula uno que ya no tenemos. El eco de sus berridos patrios se fue esfumando, yo, con el choripan a media hasta me dejé guiar del brazo chamamecino y sin querer floreció nuestro canto a dúo: ¡¡¡oh juremos con Gloria dormir!!!

literaturra agradece a las fuentes: www.agencianova.com www.mariaevaperon.blogspot.com

05 mayo 2008

A 125 años del nacimiento de Carriego

Literaturra agradece a Agencia Walsh, este omenage a Carriego


El próximo 7 de mayo cumple 125 años el poeta nacido en Paraná, Evaristo Carriego. Periodista y bohemio que supo reflejar la vida y la cotidianeidad de los barrios de su época. Escribió en "La Protesta", "Papel y tinta", "Ideas", "Caras y caretas" y otras publicaciones. Allí se dio a conocer también su obra que retrató la vida del suburbio. Su único libro de versos editado en vida, Misas herejes, apareció en 1908. Adquirió fama con los poemas La costurerita que dio el mal paso, El alma del suburbio, La viejecita, Residuo de fábrica, Los perros del barrio, y los que se agrupan bajo el subtítulo de Íntimas, que le dieron gran popularidad. Murió en Buenos Aires el 13 de octubre de 1912. Vayan algunos de sus poemas en este pequeño homenaje.


Las manos

A todas las evoco. Pensativas,

cual si tuvieran alma, yo las veo

pasar, como teorías que viniesen

en las estancias líricas de un verso.

Las buenas, las cordiales, generosas

madrecitas de olvidos en los duelos,

las buenas, las cordiales, que ya nunca

las volvimos a ver, ni en el recuerdo.

Las manos enigmáticas, las manos

con vagos exotismos de misterio,

que ocultan, como en libros invisibles,

las fórmulas vedadas del secreto.

Las manos que coronan los designios,

las manos vencedoras del silencio,

en las que sueña, a veces, derrotado,

un tardío laurel de luz el genio.

Las pálidas, con sangre de azucenas,

violadas por los duendes de los besos,

que vi una vez, nerviosas, deslizarse

sobre la gama azul de un florilegio.

Las manos graves de las novias muertas,

rígidas desposadas de los féretros,

leves hostias de ritos amatorios

que ya nunca jamás comulgaremos;

Esas manos inmóviles y extrañas,

que se petrificaron en el pecho

como una interrogante dolorosa

de la inmensa ansiedad del postrer gesto.

Las crüeles que saben el encanto

del fugaz abandono de un momento.

Las exangües, las castas como vírgenes,

severas domadoras del deseo.

Las santas, inefables, las ungidas

con mirras de perdón y de consuelo:

amadas melancólicas y breves

de los poetas y de los enfermos.

Las románticas manos de las tísicas,

que, en la voz moribunda de un arpegio,

como conjuro agónico angustiado,

llamaron a Chopin, desfalleciendo...

Las manos que derraman por la noche

los filtros germinales en el lecho:

las que escriben las cláusulas fecundas

sobre las carnes que violó el invierno.

Las manos sin amor de las amadas,

más frías y más blancas que el pañuelo

que se esfuma en las largas despedidas

como paloma del adiós supremo.

¡Las únicas, las fieles, las anónimas,

las manos que en los ojos de algún muerto

pusieron, al cerrarlos, la postrera

temblorosa caricia de sus dedos!

Las manos de bellezas irreales,

las manos como lirios de recuerdos,

de aquellas que se fueron a la luna,

en la piedad del éxtasis eterno.

Las místicas, fervientes como exvotos,

inmaterializadas en el rezo,

las manos que humanizan las imágenes

de los blondos y tristes nazarenos.

Y las manos que triunfan del olvido,

¡esas, blancas como el remordimiento

de no haberlas besado, ni siquiera

con el beso intangible del ensueño!

El camino de nuestra casa...

Nos eres familiar como una cosa

que fuera nuestra, solamente nuestra;

familiar en las calles, en los árboles

que bordean ]a acera,

en la alegría bulliciosa y loca

de los muchachos, en las caras

de los viejos amigos,

en las historias íntimas que andan

de boca en boca por el barrio

y en la monotonía dolorida

del quejoso organillo

que tanto gusta oír nuestra vecina,

la de los ojos tristes...

Te queremos

con un cariño antiguo y silencioso,

¡caminito de nuestra casa! ¡Vieras

con qué cariño te queremos!

¡Todo

lo que nos haces recordar!

Tus piedras

parece que guardasen en secreto

el rumor de los pasos familiares

que se apagaron hace tiempo... Aquellos

que ya no escucharemos a la hora

habitual del regreso.

Caminito

de nuestra casa, eres

como un rostro querido

que hubiéramos besado muchas veces:

¡tanto te conocemos!

Todas las tardes, por la misma calle,

miramos con mirar sereno,

la misma escena alegre o melancólica,

la misma gente... Y siempre la muchacha

modesta y pensativa que hemos visto

envejecer sin novio... resignada!

De cuando en cuando, caras nuevas,

desconocidas, serias o sonrientes,

que nos miran pasar desde la puerta.

Y aquellas otras que desaparecen

poco a poco, en silencio,

las que se van del barrio o de la vida

sin despedirse.

¡Oh, los vecinos

que no nos darán más los buenos días!

Pensar que alguna vez nosotros

también por nuestro lado nos iremos,

quién sabe dónde, silenciosamente

como se fueron ellos...


La silla que ahora nadie ocupa

Con la vista clavada sobre la copa

se halla abstraído el padre desde hace rato:

pocos momentos hace rechazó el plato

del cual apenas quiso probar la sopa.

De tiempo en tiempo, casi furtivamente,

llega en silencio alguna que otra mirada

hasta la vieja silla desocupada

que alguien, de olvidadizo, colocó en frente.

Y, mientras se ensombrecen todas las caras,

cesa de pronto el ruido de las cucharas

porque insistentemente, como empujado

por esa idea fija que no se va,

el menor de los chicos ha preguntado

cuándo será el regreso de la mamá.


En el barrio

Ya los de la casa se van acercando

al rincón del patio que adorna la parra,

y el cantor del barrio se sienta, templando,

con mano nerviosa la dulce guitarra.

La misma guitarra, que aún lleva en el cuello

la marca indeleble, la marca salvaje

de aquel despechado que soñó el degüello

del rival dichoso tajeando el cordaje.

Y viene la trova: rimada misiva,

en décimas largas, de amante fiereza,

que escucha insensible la despreciativa

moza, que no quiere salir de la pieza...

La trova que historia sombrías pasiones

de alcohol y de sangre, castigos crüeles

agravios mortales de los corazones

y muertes violentas de novias infieles...

Sobre el rostro adusto tiene el guitarrero

viejas cicatrices de cárdeno brillo,

en el pecho un hosco rencor pendenciero

y en los negros ojos la luz del cuchillo.

Y muestra, insolente, pues se va exaltando,

su bestial cinismo de alma atravesada:

¡Palermo le ha oído quejarse, cantando

celos que preceden a la puñalada!

Y no es para el otro su constante enojo...

¡A ese desgraciado que a golpes maneja,

le hace el mismo caso, por bruto y por flojo,

que al pucho que olvida detrás de la oreja!.

¡Pues tiene unas ganas su altivez airada

de concluir con todas las habladurías!...

¡Tan capaz se siente de hacer una hombrada

de la que hable el barrio tres o cuatro días!...

...Y con la rudeza de un gesto rimado,

la canción que dice la pena del mozo

termina en un ronco lamento angustiado,

como una amenza que acaba en sollozo!

Conversando

El libro sin abrir y el vaso lleno.

-Con esto, para mí, nada hay ausente-.

Podemos conversar tranquilamente:

la excelencia del vino me hace bueno.

Hermano, ya lo ves, ni una exigencia

me reprocha la vida..., así me agrada;

de lo demás no quiero saber nada...

Practico una virtud: la indiferencia.

Me disgusta tener preocupaciones

que hayan de conmoverme. En mis rincones

vivo la vida a la manera eximia

del que es feliz, porque en verdad te digo:

la esposa del señor de la vendimia

se ha fugado conmigo...

AGENCIA DE COMUNICACION RODOLFO WALSH

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