Sin título… ¿por qué?
Porque así debe ser, según el poeta invitado de hoy.
Porque él nos ofrece su poesía para que la desnudemos.
Él tan galante, tan melancólico, tan romántico, tan tanguero.
Tan capaz de sorprender con dos palabras.
Dice que somos nosotros quienes desnudaremos su poesía, pero es su poesía quien nos deja al desnudo el asombro, la ternura, la piel y la mirada. Su nombre es Roberto Robiola.
Dedicatoria
A los que me convencieron
de que debía escribir.
A los que me enseñaron
a escribir.
A los que me enseñaron la crueldad
de podar el rosal para lograr mejores rosas.
A los que son mis hermanos
porque me leen.
A los hermanos que busco.
Les dedico estos poemas sin título.
Sin título para que cada uno se lo de
según su propia herida.
Sin título porque dar título
es desnudar en forma prematura.
Porque cada hombre quiere desnudar
a la mujer con sus propias manos.
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Mi poesía
es el diálogo
con lo que no encontré.
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El reo comprendió que estaba en cana.
Para rejas de pestañas no hay ganzúa.
El metejón lo envolvió con toda gana,
como en invierno la niebla, la garúa.
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Jesús se suicidó
después de bendecir
a una prostituta.
Le dijo que el único
pecado mortal
era usar lápiz de labios
color violeta.
Que si se dedicaba
a los hombres más tristes
sería salva, como
Que el alma
de un marinero desesperado
valía más que
la del obispo de Canterbury
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Si no vendrás,
no permitas
que las hojas
imiten el sonido de tus pasos.
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Miro el cielorraso
buscando rimas
en las finas grietas.
La arañita cuelga
de sí misma.
Trabaja sin red,
y no le pago.
Qué dirá su sindicato.
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Hay que morir por la tarde,
con mediodía cumplido
El morirse de mañana
es ser un descomedido.
¿Cómo morir de mañana
Con el sol aún no crecido?
Moriré con sol maduro
próximo ya a su retiro.
Moriré a las cuatro y veinte.
Ya lo tengo decidido.
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Te regalo
una muerte.
Morí tantas
Que puedo regalar alguna.
Morí de amor,
morí de niño solo.
Morí de adolescente,
muchas veces
-en eso todos somos reincidentes-
Morí de adioses,
morí de atardeceres.
De silencio
en el clamor,
de frío
en febrero.
Ya me quedan
pocas muertes.
Ya dejaré de morir
tan vanamente.
Roberto Robiola.
Literaturra: tiene el agrado de reproducir los boletines literarios de AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH
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