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03 junio 2008

Sin título-Roberto Robiola

Sin título… ¿por qué?

Porque así debe ser, según el poeta invitado de hoy.

Porque él nos ofrece su poesía para que la desnudemos.

Él tan galante, tan melancólico, tan romántico, tan tanguero.

Tan capaz de sorprender con dos palabras.

Dice que somos nosotros quienes desnudaremos su poesía, pero es su poesía quien nos deja al desnudo el asombro, la ternura, la piel y la mirada. Su nombre es Roberto Robiola.

Dedicatoria

A los que me convencieron

de que debía escribir.

A los que me enseñaron

a escribir.

A los que me enseñaron la crueldad

de podar el rosal para lograr mejores rosas.

A los que son mis hermanos

porque me leen.

A los hermanos que busco.

Les dedico estos poemas sin título.

Sin título para que cada uno se lo de

según su propia herida.

Sin título porque dar título

es desnudar en forma prematura.

Porque cada hombre quiere desnudar

a la mujer con sus propias manos.

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Mi poesía

es el diálogo

con lo que no encontré.

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El reo comprendió que estaba en cana.

Para rejas de pestañas no hay ganzúa.

El metejón lo envolvió con toda gana,

como en invierno la niebla, la garúa.

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Jesús se suicidó

después de bendecir

a una prostituta.

Le dijo que el único

pecado mortal

era usar lápiz de labios

color violeta.

Que si se dedicaba

a los hombres más tristes

sería salva, como

la Virgen María.

Que el alma

de un marinero desesperado

valía más que

la del obispo de Canterbury

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Si no vendrás,

no permitas

que las hojas

imiten el sonido de tus pasos.

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Miro el cielorraso

buscando rimas

en las finas grietas.

La arañita cuelga

de sí misma.

Trabaja sin red,

y no le pago.

Qué dirá su sindicato.

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Hay que morir por la tarde,

con mediodía cumplido

El morirse de mañana

es ser un descomedido.

¿Cómo morir de mañana

Con el sol aún no crecido?

Moriré con sol maduro

próximo ya a su retiro.

Moriré a las cuatro y veinte.

Ya lo tengo decidido.

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Te regalo

una muerte.

Morí tantas

Que puedo regalar alguna.

Morí de amor,

morí de niño solo.

Morí de adolescente,

muchas veces

-en eso todos somos reincidentes-

Morí de adioses,

morí de atardeceres.

De silencio

en el clamor,

de frío

en febrero.

Ya me quedan

pocas muertes.

Ya dejaré de morir

tan vanamente.

Roberto Robiola.

Literaturra: tiene el agrado de reproducir los boletines literarios de AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH

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