No Todo Es Verso está en San Marcos Sierras

Con aroma a cedrón y música de río

No Todo Es Verso está en San Marcos Sierras, colaborando en la preparación del Segundo Encuentro Artístico, que tendrá lugar a principios del 2009.

Y los compañeros de aquí, que además de recibirnos con la calidez que los caracteriza, trabajar (en la feria artesanal, en la biblioteca popular, en la cooperativa de artesanos o en tantos otros lugares), llevarnos a recorrer paisajes maravillosos, reciclar plásticos y papeles, pelearse con las mineras, cocinar como los dioses, sonreír y contagiar ganas, suelen hacer literatura, nos regalan hoy este boletín con aroma a cedrón y musiquita de agua que corre entre las piedras.

Que lo disfruten.

Dos pesos

Todo era dos: dos amores, dos gatos, dos perros, dos casas, todo en su vida era dos. Decidirse era dos veces complicado.

Pero él era eficiente; con gestos que transmitían sus valores, y con la frente alta, llegó a distintos puntos de la política. La sociedad lo apoyaba y lo condujo a los caminos de la dirigencia. Claro, todo seguía siendo dos: dos secretarias, dos conserjes, dos chóferes, dos coches… Y vinieron los tiempos de pizza y champaña, de fiestas, y su vida era lo que jamás había pensado en épocas de valores austeros y nobles; le parecía un recuerdo casi infantil.

Un día se despertó entre sus dos camas, sus dos amores, y con una sola y única idea estupenda y doblemente brillante y única para el país y se dijo en voz alta: "Todo por dos pesos".

Y el país, recibió al todo por dos pesos con alegría, fiestas, globos de colores y papel picado. En las grandes capitales, pueblos, ciudades y en cada cuadra había un todo por dos pesos. Lo aclamaban. Se sentía logrado, él estaba feliz; ya no tenía dudas: las había expresado, exteriorizado y su ambigüedad crónica ya no existía.

La dualidad estaba entonces en otro lado. Todos los ciudadanos del país decían "Todo por dos pesos". Lo aclamaban y lo buscaban. Además, se iban embebiendo de lo falso, de lo mediocre y empezaron a no discernir. Porque claro, como todo era dos, y los dos no eran nada, se iban vaciando hasta quedar sólo uno por… que no sabían por qué…

Y después llegaron otros tiempos, cambios, y los todos por dos pesos desaparecieron como si nunca hubieran existido. Pero existían en la mente de cada habitante. Y él, solo, sin su dualidad, ni confusión, quedó perplejo ante el fenómeno y claro, en ese vaivén de la vida, a veces no tiene ni dos pesos partidos por la mitad.

Moira Weiland

Por suerte, por desgracia

Una persona viajaba en avión.

Por desgracia se resbaló, cayó.

Por suerte, tenía un paracaídas.

Por desgracia, este no funcionó.

Por suerte, allá abajo, una montaña de pasto.

Por desgracia, en ella sobresalía una horquilla.

Por suerte, la persona cayó lejos de la horquilla.

Por desgracia, apareció cerca de la pila de pasto.

José Luis D'Amato

Leyes terrestres

Petete Estevez ve decrecer el ente en el este; es el semestre que fenece. Entre el verde debe querer verse, teme perderse.

Semele se mece en el éter, ¿debe meterse? ¡Espere, Estevez! Se desprende del rebenque, descree del éter, merece entender: es que perder el temer perderse en el verde, le pertenece, ¡debe entretenerle! De repente cree ver, es Deméter que le precede, terrestre; pretende que Petete le penetre. ¡Entre Estevez!

El ser depende de Deméter: en tres veces tres mese, emerge, ¡se le ve el ene! ¡Es nene! Se mece, bebe leche, crece, lee, ve, cree, perece. ¡Qué de leyes terrestres debe de tener Deméter!

Eduardo Marcuzzi

La vida

Un camino rodeado de luz

que cruza el infinito en llamas

para lograr que todos los humanos

conozcan la paz en este mundo.

Una mancha roja en la pared

estallidos fuertes y ruidos de armas

son los que se quitan la vida

defendiendo un mundo en tinieblas.

La vida depende de un hilo

que si se corta cambia el futuro

tengamos amor y cuidemos la Tierra

que la juventud quiere disfrutar.

Copihue (Delfín Barraza)

Los protocolos de las mujeres

Miguel creía que su fama de paranoico se debía a la persecución de que era objeto por parte de todas las mujeres del universo, que habían jurado no hacer nunca el amor con él. Para probar este siniestro propósito de la raza femenina, daba su virginidad, a los 40 años, como argumento central e irrefutable. Había hecho –decía- pruebas empíricas en muchos barrios y países. Se acercaba a una mujer (de cualquier edad o condición) y proponía:

-- Señorita ¿querría Ud. Acostarse y hacer el amor conmigo en un establecimiento de precio módico pero de inobjetable higiene?

Miguel aquí siempre recalcaba que hablaba con absoluto respeto, que no las tuteaba y que no había motivo alguno para la ofensa.

- Sin embargo me vengo sin debutar.

El otro intentó reflexionar.

-A lo mejor no debería decir lo del precio módico del hotel.

Es que quiero que sepan que me conformo con lo que ellas puedan pagar.

Juan Grinberg

Grito

Hay un niño

gigante de dolor

colgado a tu ombligo

con un ala

aferra la luz

La esperanza

es una guerra

perdida

de antemano

Una mariposa

asoma

a sus ojeras

y vuela...

Laura Laulhe

Literaturra agradece los boletínes No todo es Verso a: AGENCIA DE COMUNICACION RODOLFO WALSH

A los treinta mil

Después de un par de semanas de abandono, los compañeros de Agencia Walsh. nos vuelven a enviar otro boletín No Todo es Verso.

La enseñanza se fotografía
A Fuentealba

volvía de lejos cuando una pálida ruta ardió enceguecida,
un silencio arrollador desgarró a la multitud.
miradas amontonadas en un rincón, con rasgos tenues
y un soplido cargando en las venas el estallido revelador.
repentinamente, un proyectil violento busca el blanco,
fracturando el cráneo de una cabeza educadora.
de corrido, la muerte irreversible bebiendo la sangre humana.
los huesos se empaparon de fría indignación
y en lo abstracto, una pancarta que dice incesantemente
"la enseñanza se fotografía"
el barullo impotente de un día agitado
se desdibuja en el viento y derrocha melancolía.
retorna de lejos ese grito constante y latente
que en cada oído lúcido susurra su reclamo,
retorna la fuerza solemne de todos los cuerpos
proclamando trascendencia.

Luciana Langone

A los treinta mil compañeros desaparecidos

Argentina, 1976

He visto los hombres trepar a la sombra

tensando los arneses aún dormidos

y marchar unidos en el esfuerzo bestial

hasta montar el sol sobre la tierra.

Entonces salían de todas partes los niños y las madres

y luego los mercados llenaban las veredas

de silbos y manzanas.

La alegría de las gestas domésticas

coronadas por la dignidad del almuerzo!

He visto largas caravanas de obreros en el alba

marchar hacia el metal de la sirena.

Ágiles bicicletas con la vianda,

la radio colgando del manubrio.

Hasta que el estrépito de ráfaga

de cañón maldito

de horrorosa muerte

abrió un boquete en cada casa y entró la niebla negra.

Todo se retorció como un pez en la arena,

hasta ser tragado por el miedo.

Desapareció la fábrica.

También el hombre.

Y los hijos, y los mercados con silbo, y las radios

que no fueron sino un espejo del infierno roto a veces.

La Universidad de Luján fue clausurada.

Encadenaron la luz en los sangrientos sótanos,

persiguieron los brotes del canto asesinado.

El abrazo fue un código secreto

la patria un dolor ahogado bajo la tortura.

y el sol deseo apenas musitado

entre los nombres de los que ya no estaban.

Gabriel Impaglione

Duerme

Los ojos se me abrieron solos, quizá estimulados por tu belleza.

Dormías con una sonrisa de paz en los labios, como si nunca hubieras sufrido.

Había desaparecido de tu rostro aquel rictus tan tenso de preocupación con el que penetraste en mi puerta el último sábado El mismo rictus de aquel otro sábado 11 de septiembre en que nos conocimos…

Estaba muerta tu angustia por tantos disparos de amor. La sucesión infinita de orgasmos arrancó de tu cuerpo y de tu alma toda forma de amargura.

Te contemplé larga y tendida, y me sonreí también, al ver dibujado un mechón de pelo sobre tu mejilla. ¡Si hasta el desorden de tu imagen se veía armónico, reforzando tu erotismo!

Ricardo Arjona era un rumor de fondo. Se sumó a la fiesta con ternura. Cantaba "Duerme"

Fernando Armas

Ellas que son y se hacen

Ellas son un rompecabezas de la vida.

Se las rompieron

y se volvieron a armar.

Qué lindas miradas tienen.

Qué bellos pies.

El silencio cuando es cuchillo

es una mugre húmeda

que enluta las almas.

Qué lindas manos tienen.

Qué bello reír.

La voz que canta hondo

canta lejos palabras

que sacuden la piel.

Qué lindas mañas tienen.

Qué bello amor.

Ellas son la miel pura

que va detrás del oso

para empacharlo por glotón.

Qué lindas piernas tienen.

Qué bello surcar.

Más allá

hay un manantial

donde van a juntarse a baldes

para traerse poquito a poco

y regar los tiempos

en los que vienen llegando.

Ellas que son y se hacen,

son y se hacen así.

Qué lindas muertes tienen.

Qué bello andar.

Alejandro Haddad

Maestro, poeta y luchador social

Había una vez
un gran maestro, poeta y luchador social.
Todos decían que era de una clase rara,
incluso que su especie
estaba en extinción.

Con sus manos limpias
moldeaba la arcilla humana
por un futuro mejor.
Su canto
era su única carta de presentación.
Un amanecer de frío otoñal,
sus colegas,
sus alumnos y padres de familia,
discípulos todos de él
lo homenajearon y ovacionaron
por sus sabias enseñanzas.
Fue tan aplaudido
que él se sintió inmensamente feliz,
pero nunca perdió su humildad.

Seguidamente
este maestro, poeta y luchador social
con el poemario en mano alta
comenzó a declamar
sus versos de viento y fuego.
Atónitos escuchaban todos
con ojos casi brillosos
como aureola mágica
de un nuevo amanecer.
La manera
como el auditorio
pletórico escuchaba
era inenarrable.

Había un silencio infinito,
sólo se escuchaba la voz potente
del maestro, poeta y luchador social.
Verso tras verso,
una estrofa y otra,
prosa tras prosa...

Sus palabras parecían tener aroma
de rosas, de geranios y claveles,
todos bermejos encendidos de rubí.
Sus poemas, unos cortos, otros extensos,
eran directos pero muy sencillos.

El poeta gustó tanto,
que el auditorio atiborrado
gozoso lo aceptó.
Cuando estaba en la mitad
de lo mejor de su oratoria,
y cuando el auditorio se encontraba
en lo más alto de su limbo gozoso,
el poeta calló,
sus ojos se oscurecían, se humedecieron.
Se le nublaban por las desgarradoras metáforas,
pero también inmensamente esperanzadoras.
El maestro, poeta y luchador social
respiró hondo y volvió en sí,
sin dejarse vencer por el martirio,
siguió declamando con la fuerza
de un implacable gladiador.
Los ojos del auditorio brillaban
como un inmenso rocío
que llegaba al corazón.
Era el mejor momento de la poesía.

Cuando el maestro, poeta y luchador social
como puma en alto
apoyado en el oratorio
inclinando su cabeza
para rematar su última metáfora,
del fondo se escuchó,
una soterrada y destemplada voz,
de aquellos que nunca faltan,
que amparado en la oscuridad,
provocadoramente gritó:

¡¿Por qué tú poesía es triste?!
¡Eres un resentido social!
¡Eres un renegado!
El maestro, poeta y luchador social,
calló.

El auditorio también se sorprendió,
y cuando todo parecía acabar...
con esas fuerzas
que solamente está en los
que tienen una inagotable reserva moral,
inesperadamente sucedió.
El maestro, poeta y luchador social,
como si nada hubiese ocurrido,
Sin hacer caso a tamaña provocación
levantó su cabeza, siguió y avanzó.

El auditorio atiborrado,
impresionado y con más adhesión
siguió escuchando la hermosa poesía
del maestro, poeta y luchador social.
Que se entregaba con toda su energía,
con lo mejor de su oratoria
hasta nuevamente hacer gozar
de la palabra, convertida en rayo.
Pero el maestro, poeta y luchador social,
con voz entrecortada
por el mustio sable de la injusticia,
momentáneamente paró,
no podía más...
Todos lo miraron
vestido de luces y de hialino transparente
cuando iba a callar...
sacó fuerzas...
iba a parar...
pero siguió.
El auditorio
cabía en su asombro,
algo tenía que suceder,
escuchaban su voz esperanzadora
y él los miraba a todos muy tiernamente.

Y desafiante dijo:
¡Sí, mi poesía es triste!
¡¿Y qué?!
Porque la realidad,
ahora es triste
y el artista popular tiene que reflejar,
no solamente eso, sino el nuevo amanecer.
de un pueblo
que inexorablemente se levantará
para desafiar a los monstruos
de la clase dominante.

La respiración del público se paralizó,
ninguna estrofa fue olvidada,
todos los versos, toda la prosa fue terminada
y al concluir el recital
lo hizo tan bien
que el auditorio rompió el silencio
para tornarse bullente
por el ímpetu del maestro, poeta y luchador social.

Así, el educador, vate popular,
poeta marginal y militante popular,
alcanzó la gloria, arañó el cielo,
su nombre corre por todo el arenal,
y su compañía son la luna, el viento,
la neblina, las esteras, los niños y
el alma matinal de la gente de bien.
El maestro, poeta y luchador social
es el nuevo símbolo del hombre nuevo
y de un mañana mejor

Jimmy Calla Colana

AGENCIA DE COMUNICACION RODOLFO WALSH

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