Acá, en Buenos Aires, nos está lloviendo desde la mañana. Muchos lectores, en otros pagos, deben estar disfrutando del sol. Pero la primavera ha llegado para todos, y por suerte tenemos compañeros y compañeras que nos regalan su poesía para que lo tengamos presente.
Con musiquita de agua sobre los cristales o con reflejos dorados de sol poniente en este ya casi ocaso dominguero: un buen mate y unos buenos poemas para compartir.
"Mis venas no terminan en mí, sino en la sangre unánime de los que luchan por la vida, el amor, las cosas, el paisaje y el pan, la poesía de todos."
Roque Dalton (poeta salvadoreño)
Roque Dalton (poeta salvadoreño)
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ENCUENTRO ARTÍSTICO 2009
La Biblioteca Popular de San Marcos Sierras, el grupo literario Los del Fondo y la sección No Todo Es Verso de la agencia de noticias Rodolfo Walsh se proponen la realización del segundo encuentro artístico en San Marcos Sierras.
Como la primera vez, "la idea que nos mueve es la de reunir en un evento de nivel nacional a todos los artistas que vean al arte como un motivo de unión y de lucha; de expresión y creación de ideas liberadoras. Proponemos un arte revolucionario, con voluntad de oponerse al elitismo, al perfeccionismo y a la competencia. Un arte fraternal, vehículo de la alegría y del placer para quienes lo producen y para quienes lo reciben. Un arte cuyo principal objetivo sea el de unirnos, el de mostrar lo que nos gusta hacer, el de conocernos y reconocernos, el de ejercitar una actividad artística integrada al hacer cotidiano."
Hoy volvemos a convocar a compañeros artistas que compartan estas ideas, y que consideren, como nosotros, al arte como una herramienta fundamental para el trabajo de construcción. Y como un arma insoslayable en el terreno de la lucha ideológica.
Los seres humanos nos debemos charlas, intercambios, miradas… ¡y tantas otras cosas!
Quizá podamos ir encontrando algunas en San Marcos Sierras este verano para luego expandirlas por todos los lugares a los que volvamos. Ojalá un poco cambiados y muy fortalecidos.
El encuentro tendrá lugar los días 28, 29, 30 y 31 de enero.
Los invitamos a comunicarse a encuentroartistico@gmail.com para informarse o para inscribirse.
Biblioteca Popular de San Marcos Sierras (San Marcos Sierras, pcia de Córdoba)
Grupo literario Los del Fondo (Villa Zagala, pcia de Bs. As.)
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Oración.
Tiento a ciegas la luz,
rogándole al reloj una tregua ungida en sudor,
que desplaza el tiempo como la sangre
entre el cristal litúrgico y la música de las moscas
Entrando a saco en el laberinto de las astillas
gimiendo por la lascivia esmalte de tu rostro,
cayendo atravesada en el gran vértigo apéndice
donde nunca amanece.
Los invidentes hurgaron entre mis grietas
de mármol epidérmico que me cierran la boca,
con fragancia a madera y papiro, me enfrento
a la cicatriz invertida de un pasado no escogido.
Solamente la luz de tus ojos prenatales
y el desnudo neutro de tu boca violácea
insinúa el erotismo de la cremallera
que abre tu piel como quien abre una herida
Escrito en el agua de algún timbre, habita:
los astros no se alinean a nuestro favor…
y ya no me queda sitio sino tiempo…
Ana Paciello
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"Yo necesito que me des tu mano"
Para poder transitar en este mundo,
donde he perdido un gran tesoro,
donde tú también tienes uno.
Yo necesito que me des tu mano,
para que puedas conservar el tuyo,
aquí, en este mundo,
para que no se repita esta pérdida,
para que de una vez por todas,
los sordos oigan nuestro reclamo,
los ciegos vean nuestro dolor,
para que esta lucha no sea en vano.
Yo necesito que me des tu mano,
para que se haga justicia,
para que haya memoria,
para que la verdad no sea acallada,
para lograr un mundo mejor donde vivir.
Yo necesito que me des tu mano,
para que el futuro siga siendo futuro,
y crezca en un país digno,
para que tu hijo no forme parte del pasado,
para que tu hijo no sea para ti un dulce recuerdo.
Yo necesito que me des tu mano,
para que nadie mate a nuestros seres amados,
para hacer una fuerte cadena contra la impunidad y la corrupción.
Yo necesito que me des tu mano.
Graciela Mónica Peloso
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A su señoría
El hombre
Se sienta
Al borde tímido
De la tarde
Toda suya
Acotada eso si
Con comas y paréntesis
Con bronces herrumbrados
Con sombras alargadas
Y cosas así que ni apalabrar valdría
El hombre
Como un caballo montado en si mismo
Galopa el cielo
Que lo vio parirse
Y la luna manchada
Curiosa de sonámbulos
El hombre
Sacándose alrededores, vecindades, opinadores
Digo
Sacudiéndolos de las entrañas
Para envejecer estrellas a su manera
Entonces
Desagradado
De los vientos que vuelan hojas
Ahuyenta digo, decidido, convencido, seguro
A su señoría
Obscura luz
Con pasaje y citatorio en la mano
Relincha
Corcel embravecido
Alas de cóndor
Planea
Con su sonrisa estallando fuego
Burlón esquiva su señoría
A ras de la vida
Y
La colma
De futuro
Oscar Polzonetti
Acróstico siempre así
Sabes crear alegría
Irradiar los corazones
Empaparlos de ilusiones
Mostrarte con melodía
Pregonando tu valía
Recordándome el espino.
Eres la ayuda al destino
Ahora será fecundo
Sembraremos todo el mundo
Imitando tu camino.
José Pómez
A la deriva
Puedo ver y vislumbrar
el entorno que me rodea.
La verdad es cruel, amarga,
todo ha quedado en ruinas,
da tristeza, quebranto, soledad..
Tantos hechos ocurridos,
sin un motivo seguro
sin fundamentos, con trampas,
el hombre en su ambición,
no piensa más que en si mismo.
La razón no tiene fuerzas,
la cordura es puro sueño..
Los sentimientos no cuentan,
cada cual busca lo suyo,
sin importarle su hermano.
La verdad es del más fuerte,
van quedando en el camino,
los sueños ya destrozados,
de todo aquel que ha querido ,
la igualdad y la justicia…
Las vidas que se han perdido,
nada más por ambiciones,
como si lo material fuera,
el sentido verdadero
los valores ya no cuentan..
Ni siquiera un pestañeo
de nuestros ojos en llanto,
por tantas aberraciones,
hacia donde iremos,
no lo sabemos…
Estamos en el borde,
de un precipicio,
y a la deriva,
nos quedaremos…
Julia Bugallo
Mi Argentina, mi pena
Allí está ellos,
los impunes, incoherentes
justificados sin razón,
cargados de violencia,
violencia que llaman fuerza,
con la ambición que llaman de lucha,
amparados en la justicia ciega ,
en la política clientelista
en los curas de la dictadura
en los periodistas fascistas
en la soja, venenosa.
Gauchos, patriotas, se dicen,
alzan sus banderas,
adorando a sus dioses:
Cargill, Monsanto, Groupactel,
pules, capitalistas, multinacionales,
les damos de comer al pueblo,
dicen, gritan mientras
se pudren y se tiran a su paso
toneladas de alimentos,
ante la mirada de los pobres,
sin justicia, sinsustento,
son los dueños, de la ruta,
de tu vida, y del trabajo ajeno,
son los dueños de la tierra,
que siembran para una patria extranjera,
son los dueños de la verdad,
de la dignidad alquilada
de la clase rentada ,
del trabajo en negro,
la explotación de los peones
y la evasión de impuestos,
de las camionetas nuevas,
los únicos que al parecer
que hacen girar la rueda,
Entonces me pregunto?
¡Qué hacemos vos y yo?
Cortamos la calle
para pedir un poco de sueldo?
¡Cortar la ruta es un delito dijo
el ex coronel, López
y a palos y balazos
mandó a desalojar la ruta
pero claro, allí no había patrones,
los que estaban eran obreros
peones de otros gauchos, empresariados,
¡Hay que mantener la paz social dijo Sobich
y mandó a matar a Carlos Fuentealba,
pero claro los que estaban eran docentes.
¡Por la reforma agraria gritó entre gallos
De Angeli,
pero no nombró a los campesinos,
de Santiago del Estero,
¡Los productores están unidos gritaron todos
pero nadie habló de los productores de ajo,
reprimidos en Mendoza
¡Por la coparticipación para el interior
dijeron los Saa,
la que no dan ellos en su provincia?
¡Hasta la victoria compañeros!
gritó un integrante de las entidades rurales
en una manifestación, ante los medios nacionales
y… pensé en el Che,
y sentí vergüenza ajena,
allí están ellos,
los dueños de las tierras,
que dan forma a mi patria,
mi patria cautiva
mi país usurpado,
mi celeste y blanca, mi bandera
que cualquier mano manosea,
mi Argentina, con su gente sin pertenencias,
mi Argentina, mi pena.
Sandra Ponzio
Hiroshima y Nagasaki
1 El Dios en su guarida
En un apartado rincón,
una guarida, una gloria,
una oficina ovalada
hombres en su oficio de ángeles
proponen la solución de volver al polvo
y el dios de turno en la casa
toma la imperial decisión.
Otros hombres
en su oficio de demonios menores
llevan el mensaje,
el castigo,
la vergüenza.
En un principio
fueron dos círculos en un mapa,
dibujados por la mano que trazó
un destino de fuego azul.
Hágase dijeron.
luego la fiebre del sigilo,
el cálculo y la premura.
Con las sinrazones de la guerra
se justifican los dioses.
En la afiebrada tranquilidad
de su potestad
el dios guardó los mapas,
ordenó papeles
habló de nuevos proyectos,
pasó la tarde en el cine,
mientras doce horas hacia el nuevo día,
cuando era entrada la mañana,
el gran pájaro de acero
dejaba caer su huevo gordo.
Tanto poder y canallada
para tan poca conciencia.
A tres horas del infierno
sus querubines
le dieron la noticia que él ya sabía:
La foto lo muestra sonriente.
2 Los pájaros en Hiroshima
De Hiroshima salían las golondrinas
que anunciaban el verano
en todo el mundo,
ya no tendrán donde volver.
A la ocho quince de una mañana
como todas,
con sol, con nubes
con pájaros cantando,
con niños en la escuela.
Una mañana
como ninguna
con murmullos y silencios,
con un aire de presagios,
con repentina calma,
del cielo vino un ruido de motor solitario,
un fogonazo azul
de entrada a los infiernos
y un viento de mil caballos de fuerza,
luego nada.
Tres círculos de muerte
dejó la muerte.
Los que murieron
antes de saber que la muerte había llegado
en un avión sin importancia.
Los que murieron
con la visión de carbón y ceniza
y en sus cuerpos la brasa ardiente del uranio.
Los que sobrevivieron
muriendo cada día hasta morir
sin otro recuerdo que ese instante.
La fuerza del odio
estampó en la pared la sombra de una persona
que sonrió por última vez
cuando vio correr dos niños tras una mariposa.
De la ceniza y el dolor,
de la herida abierta,
de la noche del olvido
la ciudad se fue restableciendo.
Los nuevos dioses de occidente
dijeron que todo había sido un mal sueño.
Hoy muchos no saben
que los pájaros de Hiroshima
tardaron dos eternidades en volver.
3 Amanece en Nagasaki
Son las ocho de la mañana,
cuarenta y cinco minutos pasados,
el tiempo se detiene,
una explosión
que en un segundo
calienta el aire a cuatro mil grados.
Ya pasó una eternidad,
un nuevo segundo aún no termina de pasar
y vientos de rencor han arrasado
lo que hace un instante era la ciudad.
Nadie recordará por que lado salió el sol ese día,
pues ese día todo era sol quemante
y fuego de caldera
y humo en los ojos
y cenizas donde un instante la vida
y viento como lenguas de fuego
y cuerpos en tierra
y lamentos.
En menos tiempo que un segundo
el río, se detuvo,
entre gritos que no se pronunciaron
y golpes de cosas caídas que no se escucharon,
se estremecieron sus aguas
y siguió su curso
con la pesada carga
de cuerpos quemados.
De aquel ayer al hoy
pasaron los años,
creció la vida,
el amor retornó a los parques
y allá,
los mismo de aquel entonces,
hoy con otros rostros
enfrentan la cuenta regresiva.
Desde Nagasaki
se escuchan,
a las ocho y cuarenta y cinco de la mañana,
las voces de vida.
Sesenta y cinco años después,
en la oficina oval,
sólo timbres de alarma
y los estrépitos que anuncian la caída.
Tito Alvarado
Literaturra agradece a AGENCIA DE COMUNICACION RODOLFO WALSH los boletinses literarios
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