Juan Gelman, premio Cervantes 2007

El escritor argentino Juan Gelman ha sido galardonado con el premio de Literatura Miguel de Cervantes 2007, que concede el Ministerio de Cultura de España en reconocimiento al conjunto de la obra de un autor.

Nació en Buenos Aires, en el barrio de Villa Crespo en 1930, tercer hijo de inmigrantes rusos, José y Paulina. Aprendió a leer a los 3 años y pasó su infancia andando en bicicleta, jugando al fútbol y leyendo. A los 8 años se pasó la tarde leyendo Humillados y Ofendidos de Fiódor Dostoyevski que le provocó una fiebre que le duró varios días. Durante su juventud, participó de diversos grupos y movimientos literarios. Ocupó importantes cargos como periodista. Con el advenimiento de la dictadura y debido a su militancia en la organización revolucionaria Montoneros (de la que se alejó por diferencias con la conducción) tuvo que exiliarse en distintos países de Europa y Latinoamérica. Durante la dictadura, fueron secuestrados y asesinados por el régimen militar su hijo Marcelo y su nuera Claudia, que se encontraba embarazada. Hace pocos años, y luego de años de intensa búsqueda, Gelman pudo reunirse con su nieta en Uruguay. Recibió en 1997 el Premio Nacional de Poesía de Argentina. Ha recibido varios premios: Literatura Latinoamericana y del Caribe Juan Rulfo, Nacional de Poesía argentino, el Iberoamericano de Poesía "Pablo Neruda" y el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana. Actualmente, Juan Gelman vive en México. fuente www.wikipedia.org

Algunas obras.

Entre tantos oficios ejerzo éste que no es mío,

como un amo implacable
me obliga a trabajar de día, de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la catástrofe,
cuando se abren los brazos de la ternura o del, alma,
cuando la enfermedad hunde las manos.

A este oficio me obligan los dolores ajenos,
las lágrimas, los pañuelos saludadores,
las promesas en medio del otoño o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adiós,
todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.

Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.

EL CABALLO DE LA CALESITA

Tiene música de Tata Cedron

Quien pudiera agarrarte por la cola
magiafantamanieblapoesia!
Acostarse contigo una vez sola
y después enterrar esa manía!
Quien pudiera agarrarte por la cola!

Trajín, ciudad y tarde Buenos Aires.
Aire de plaza, ruido de tranvía.
(Galopando una música de tango
gira el caballo de la calesita.)

Los hombres van y vienen. Una vieja
vende manzanas en aquella esquina.
Corazón de madera, ojo pintado,
gira el caballo de la calesita.)

Una pareja se ama. Un angustiado
compra cianuro, escribe y se suicida.
(Ha muerto un ruiseñor. Pero no llores,
gira, el caballo de la calesita.)

Os contare una historia maravillosa y cierta.
Una tarde (el crepúsculo lentamente caía)

se me lleno la boca de soledad. Despierta
era mi sangre. Mi alma ni un pájaro tenía.
Caminaba. A lo lejos se oían los violines
que el crepúsculo toca para verme más triste.
Mi alma se vestía de lentos adoquines.
(Mi alma en la soledad no se desviste.)

Iba sin una luz, sin una rosa.
Sin un poco de mar, sin un amigo.
Me vio el caballo de la calesita,
me vio tan solo que se fue conmigo.
Y ahora en mi corazón y desde entonces,
transitado de niños y de risas,
prisionero en mi música voltea,
gira el caballo de la calesita.

(Tiene el ojo pintado.
Su corazón es de madera limpia.)

Juan Gelman en Sololiteratura: Semblanza Obras Poemas Artículos Entrevistas Voz

La Bitácora de Gelman

Señor García Márquz, deje usted la realidad en paz, por favor.

Carta abierta a Gabriel García Márquez.

Debido a los hechos acontecidos en Madrid la última semana referentes a la segunda fase del programa municipal Igualdad de derechos que consiste en semáforos peatonales con figuras de hombres y mujeres que se van alternando cada dos segundos, lo que permite igualdad en tiempo real. Me veo obligado a rogarle a usted señor Gabriel García Márquez que retome su tarea de escritor que tanto placer nos trajo a muchos lectores y cese en sus actividades como guionista de los funcionarios de ayuntamiento de Madrid.

No hubiese estado mal leer una historia como esta en algún libro de su autoría, si algún funcionario de Macondo llevase a cabo semejante plan estaríamos hablando de una genial ocurrencia de Gabo pero al estos hechos estar más acá de la literatura y muy lejos del realismo mágico paso a preguntarme como es que en Madrid ya no quedan problemas reales para solucionar. Me pregunto si este ayuntamiento ya cuenta con todos los medios necesarios para la integración plena de las mujeres en la vida real. Solo esto explicaría que los funcionarios pierdan tiempo jugando a vestir muñequitos y no adviertan que derecho a usar pantalones fue obtenido por las mujeres hace no muchas décadas en este reino y que diferenciar a las personas por sus vestimentas se parece sospechosamente a la discriminación y en nada a la igualdad, paridad o integración.

Por eso repito. Señor Gabriel García Márquez, deje usted de joder con la realidad, por favor.

Santiago Osdransky desde Madrid para Literaturra

No Todo es Verso

Literaturra tiene el plaser de publicar los boletines literarios de Agencia Walsh

Vivimos en un mundo donde la mentira circula tanto como el aire, sí; donde la desconfianza está siempre en el orden del día, sí; donde es más fuerte la corrupción que la honestidad, sí. Pero así y todo, muchos compañeros eligen abrirse y, mostrarse a través de sus producciones literarias que no son verso, porque expresan sentimientos e ideas auténticos, dignos de ser compartidos. Prosas y poemas que no son verso.

Les proponemos disfrutar domingo por medio de los sueños escritos por quienes todos los días trabajan o estudian a nuestro lado, se sientan en el colectivo a nuestro lado, luchan a nuestro lado.

Si tenés producciones literarias propias, no muy extensas y querés que las publiquemos en “No Todo es Verso”, podés mandarlas a agenciawalsh@yahoo.com.ar Poné en el asunto: “Para No Todo es Verso”. Trataremos de publicarlas todas.

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Para publicar directamente en Literaturra everosdran@gmail.com

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Convocatoria para Encuentro Artístico

El grupo literario Los del Fondo de la Biblioteca Popular José Murillo; la Biblioteca Popular San Marcos Sierras y la Sesión literaria No Todo Es Verso de la Agencia de Noticias Rodolfo Walsh invitan al encuentro artístico que se llevará a cabo los días 7, 8, 9 y 10 de febrero en la localidad cordobesa de San Marcos Sierras.

La idea que nos mueve es la de reunir en un evento de nivel nacional a todos los artistas que vean al arte como un motivo de unión y de lucha; de expresión y creación de ideas liberadoras. Proponemos un arte revolucionario, con voluntad de oponerse al elitismo, al perfeccionismo y a la competencia. Un arte fraternal, vehículo de la alegría y del placer para quienes lo producen y para quienes lo reciben. Un arte cuyo principal objetivo sea el de unirnos, el de mostrar lo que nos gusta hacer, el de conocernos y reconocernos, el de ejercitar una actividad artística integrada al hacer cotidiano.

Invitamos a todos los artistas populares (escritores, músicos, actores, plásticos, etc)

y grupos artísticos (talleres literarios, bandas musicales, elencos teatrales, etc.) interesados en informarse a comunicarse a la siguiente dirección de correo, hasta el 31 de octubre de 2007.

encuentroartistico@gmail.com

Los del Fondo (Biblioteca Popular José Murillo)

Biblioteca Popular San Marcos Sierras

Agencia Walsh (No Todo Es Verso)

Aclaración: Por desarrollarse durante el primer fin de semana de febrero en San Marcos Sierra la Fiesta Anual de la Miel nos hemos visto obligados a postergar una semana el encuentro artístico.

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Anuncios Turísticos

"Punto Panorámico en la Patagonia con embudo para mirar Neuquén"

Dime que ves / Qué ves cuando me ves / Cuando la mentira es la verdad / Dime que ves...

( DIVIDIDOS)

La Ley del Embudo

es amplia.

Ordena

como mirar

¡Siempre desde lo ancho!

lo cual permite

descartar los espejos de verse

y nada más que un punto enfocar.

Solo prohíbe

dar vuelta el embudo

y desde esa angostura

a todo lo ancho mirar.

La Ley del Embudo establecía

y los democrateros repetían

que después de matar al maestro / constructor / albañil

Fuentealba, NYC* de Junín

te volvías impresentable

¡ so bicho !

Pero

no para los votantes neuquinos

ni pa´ la prensa

ni pal Embajador de los EE.UU.

y menos para el Congreso Justicialista de San Luis

que te premió peronista Honoris Causa,

con la cabecera de su mesa de anencéfalos

(Vimos las fotos a través del embudo).

Ahora

Da vuelta el embudo.

Mira desde aquí, desde esta otra punta.

¿Qué ves ?

* NYC es "nacido y criado en Neuquén", lo usan los provincialistas para elevarse sobre los recienvenidos

Ernesto (Neuquén)

Filosofía Selectiva

Veinticinco personas sentadas en bancos con pupitre. Rendían examen. Uno de ellos iba a ser seleccionado para un contrato. Competían entre sí, claro. Solo uno sería el afortunado ganador del premio contrato. Difícilmente se les hubiera ocurrido mirar las paredes descascaradas por los años de humedad sin reparación y más difícil aún que hubieran tenido ganas de reflexionar sobre el abandono y la desidia en la que se encuentra el lugar donde estaban compitiendo para llegar a pertenecer al envidiable grupo de los que cobramos un sueldo a fin de mes mejor que nada, por trabajar seis horas diarias.

Ellos estaban, respecto de varias personas (jurado y veedoras gremiales), del otro lado de un mostrador imaginario. Ellos no pertenecían al “afortunado” grupo al que yo sí pertenezco desde hace varias décadas. ¿Qué desesperante motivo tendría cada uno de ellos para necesitar UN trabajo?

Del lado del mostrador imaginario en el que yo me encontraba había que provocar la competencia, uno sólo debía ser el ganador. Los aspectos competitivos y sádicos de mi personalidad son prácticamente insuficientes para vivir bien, necesitaría engordarlos según opinión de las personas que más me quieren, sin embargo, reconozco que el sufrimiento de esos 25 seres humanos era inevitable.

Paso Número Uno

Ortografía: ¿quién es el responsable de su propia buena o mala ortografía? ¿cada uno? ¿y la escuela a la que fuimos nosotros y mandamos a nuestros hijos?? ¿y los analfabetos que nuestros gobiernos generaron?? ¿no podrían tener la intuición y capacidad suficientes como para sacar fotocopias, atender eficientemente el teléfono, reconocer números de historias clínicas, ordenarlas, apilarlas, trasladarlas y etcétera?? Quedaron nueve. Descalificados: la diferencia entre veinticinco y nueve, dieciseis, la mayoría de los aspirantes (mejor no hablar de porcentajes que están demasiado de moda).

Paso Número Dos

Informática: ¿dónde se debe hacer cada clic del word? ¿Y del Excel? “Y....si no los veo en una pantalla es muy difícil contestar de memoria”, hubiera dicho más de uno de entre los que estamos de este lado del mostrador imaginario.

Una persona nacida y educada en un pueblo de algún lugar del país como hay tantos donde ni siquiera hay luz eléctrica como para enchufar una computadora ¿no podría tener la intuición y sentido común suficientes como para sacar fotocopias, atender eficientemente el teléfono, reconocer números de historias clínicas, ordenarlas, apilarlas, trasladarlas y etcétera?

Quedaron tres. Descalificados: la diferencia entre nueve y tres, seis. La mayoría de los aspirantes que habían superado el paso número uno (mejor no hablar de porcentajes que están demasiado de moda).

Paso Número Tres

Entrevista individual: de un lado, el jurado y las veedoras gremiales, del otro lado, el sufriente posible elegido. Belquis iba y venía en el poco espacio que había para moverse pero no podía quedarse sentada. No había dormido la noche anterior. La responsabilidad no la había dejado. “¿Cómo hago para ser justa? ¿De qué justicia se trata?”, se habrá preguntado.

Primero pasa Verónica: manos de trabajadora. Tengo que confesar que los artistas me conmueven. Creo en ellos, confío en ellos. Verónica ya estaba “acomodada” conmigo. Los veedores no teníamos ni voz ni voto claro pero sí sabía yo que Belquis se iba a apoyar en mí para su difícil tarea de selección. Creo fervientemente (como siempre que creo en algo o en alguien y corro el riesgo de tener grandes y difíciles de superar, prejuicios) en el sentido común de Belquis. Ella explicó simplemente a cada uno de los tres seleccionados, en qué consistía el trabajo por el que estaban compitiendo. No habló de ortografía buena o mala, ni de excell teórico, ni de word teórico. Explicó cómo y cuánto había que poner el cuerpo para trabajar.

En segundo término pasó Adrián: saco y corbata, primera selección laboral de su vida. Le había ido muy bien con la ortografía, el word y el Excel. Parecía estar seguro de que no ganaba en este último paso de la competencia. Esta vez, a la explicación de Belquis se le agregó una parte específica dedicada a los brazos fuertes de Adrián: “necesitamos alguien que levante el carro con las historias clínicas”. Estoy segura de que Adrián no alcanzó a sospechar cuánta ilusión de Belquis había en esa frase. Los brazos de Adrián eran para ella un verdadero tesoro, una promesa de que alguien más iba a estar presente todos los días para tirar con fuerza de una soga que arrastra una caja indescriptible que sólo hay que verla para creer que existe en la realidad. ¿Qué relación hay entre el carro tracción a sangre que traslada cinco metros de abajo hacia arriba y de arriba hacia abajo las historias clínicas del Instituto Roffo y el word teórico y el Excel teórico?? ¿No podría un analfabeto generado por el estado argentino tirar eficientemente de la soga muchas veces al día y dar tranquilidad a Belquis y a todas nuestras queridas compañeras del archivo de historias clínicas??

En tercer lugar pasó una aspirante a la que el currículum vitae le rebalsaba por todos lados. ¿Qué relación hay entre un título universitario y los trabajos que explicaba Belquis con el sentido común a flor de piel y la angustia de no haber dormido por buscar alguna guía de justicia dentro de su cabeza?? ¿qué desesperación habrá detrás de una mujer con título universitario y amplia experiencia profesional y su aspiración a trabajar seis horas por día en el Insituto Roffo y cobrar un sueldo mejor que nada??

Verónica, con manos de trabajadora y aire de buen ser humano, sin la ayuda de ningún privilegio más que el de haber tenido la posibilidad de aprender a escribir nuestro idioma normalmente, práctica de computación y buena memoria, ganó la competencia. Como también tuvo el privilegio de haber sido bien alimentada durante su infancia, aprenderá rapidamente a realizar las tareas que había explicado Belquis con su sentido común a flor de piel.

¡¡Bienvenida Verónica a este lado del mostrador imaginario!!!

Gloria Solarz

Marzo de 2007.

De mentes

Recurrentes vocablos,

en sublevada conciencia mártir

de personajes y máscaras (humanidades),

se izan en gloria furtiva,

esporádicamente.

Desazón del cuerpo,

hambruna de ideologías,

recuerdos sempiternos;

se desgarran los sentidos,

edípicamente.

Libidinosa superación no consumada,

ambiciones oníricas,

derroche de austeridad,

se aspira en la multitud,

enérgicamente.

Masa reciclada,

pilares de valores grotescos,

rezos muertos,

se regenera lo degenerado,

eminentemente,

sustancialmente,

fervientemente.

Rodrigo Amoroso

Aclaración: El siguiente cuento fue escrito por un compañero privado de su libertad en la Unidad penal Nº 6 de Rawson. Agradecemos a los cumpas de la Biblioteca Popular " Asencio Abeijón" de Playa Unión, Rawson, por habernos hecho llegar esta producción.

Y seguiré aullando…

Hoy me atrevo a seguir contando mi historia, jamás me cansaré por más que tenga que hacerlo por todos los rincones del mundo.

Ustedes me conocen, pero yo les digo que esa imagen que tienen de mí, no es del todo verdadera, nada más esa versión se cotizó y se vendió más y la mía – que es la verdadera – quedó hecha añicos por la crítica.

Total lo que les interesaba a todos era buscar un monstruo que engañara a Caperucita y se comiera a su abuelita y así lo hicieron, pero ustedes no saben que antes que todo esto pasara: la fama… el lobo feroz y lo demás del cuento, yo era feliz y tenía muchos amigos. Aunque no lo crean mi mejor amigo en el bosque era Caperucita, pero todo cambió; me engañaron y me metieron el cuento con mentiras, así fue como pasó:

Eran las cinco de la tarde y estaba a punto de salir del trabajo, había quedado con Caperucita en que la iba a pasar a buscar a la escuela, cuando salgo me cruzan tres tipos enormes con cara de vendedores, a lo cual me dicen que necesitan una entrevista conmigo, ahí nomás se fueron y quedaron en ir a mi casa, yo les dije que sí.

Una tarde llegaron y parecían amigables, me comentaron del cuento y también se presentaron como productores. Tenían muchas ideas y alternativas y ninguna incluía a un lobo feroz ni nada parecido, y como en todos estaba Caperucita les dije que vayáramos a hablar con ella, pero me dijeron que ya estaba todo arreglado con ella. Luego uno de los tipos abrió un portafolios y sacó unos papeles que decía era un contrato para que yo ganara un montón de plata, yo quería hacerlo porque me gustaba la idea de estar en un cuento bonito y feliz y más si estaba Caperucita, pero me convencieron por el lado de mi familia diciéndome que así no les iba a hacer falta nada y que tampoco necesitaba andar trabajando por la miseria que me pagaban en el restorán así que firmé el papel que según ellos no vencía jamás. Me pareció bueno porque mis hijos y sus hijos y así sucesivamente iban a tener algo para mantenerse. Pero cuando salió el cuento mi mujer casi se muere de un infarto encima estaba embarazada… yo no sabía leer mucho así que pedí que me lo leyeran y no saben la rabia que tenía. Fui derecho a buscar a esos productores mentirosos y al principio no los podía encontrar tardé como tres días para localizarlos pero al fin los encontré.

Fui con unos amigos y estábamos frente a frente afuera de un bar viejo al estilo oeste, como si fuera un duelo a muerte, mientras nos acercábamos parecía haber una música de suspenso que acabaría y daría comienzo a una guerra sin cuartel. Pero nada fue así al cabo de unos segundos entramos al bar y nos sentamos alrededor de una mesa redonda, el cantinero nos trajo bebidas, nosotros tomamos leche, los hombres tomaron otra cosa.

Luego les pedí que me explicaran por qué habían hecho un cuento tan diferente del que iban a hacer y con idas y venidas me contaron que la abuela de Caperucita y su hija- o sea, la mamá de Caperucita- son dueñas de la productora que tiene la idea y dueñas de la producción del cuento, el marketing , las ventas, en sí eran dueñas de todo y ellos pobres empleados del montón al que habían amenazado para que me convencieran sin importar las consecuencias .

Me explicaron que el papel que firmé es un poder que les otorgué para tener el derecho de usar el nombre “Lobo” como a ellas les plazca y que ya estaba todo hecho y por más que me vaya a quejar me iban a tener a las vueltas como en un banco. Me contaron también que Caperucita se había negado en un principio porque sabía lo que tramaban su mamá y la abuela, ahora ya no podemos estar juntos frente al mundo, así que nos vimos obligados a distanciarnos aunque ella peleó mucho por nuestra amistad yo me di cuenta que iba a ser mejor alejarme de su vida y dejar que siga con sus demás amigos humanos. Pensé que con ellos se iba a sentir mejor, pero a veces me escapaba de casa para verla escondido y la veía en su balcón y lo más triste es que todo en su rostro lo que más se notaba eran sus lágrimas, no sabía si era por mí. Bueno, me contaron que discutió con su mamá y su abuela y que bajo amenaza de que se la iban a llevar lejos y que jamás iba a volver a verme, la convencieron, aunque le hicieron la misma mentira que a mí , iban a hacer otro tipo de cuento y que nosotros dos podríamos estar juntos compartiendo tardes contándoles nuestro cuento a los más chiquitos .

Y como verán, nada fue así, todo fue diferente.

Apenas salió el cuento a Caperucita la entrevistaban preguntándole si yo le había hecho daño o si la había obligado a hacer cosas malas , al principio ella decía la verdad pero su madre la obligó a cambiar sus palabras a cada entrevista que le hacían , creo que ya no aguantaba más y en varias ocasiones se vino al bosque a escondidas a hablar conmigo , terminaba mal casi siempre lloraba en mis hombros y yo trataba de consolarla dándole palabras de aliento para que aguantara y sea feliz , que no importaba lo que digan los demás ella sabía lo que era yo y eso era a mí lo que más me importaba , al igual que yo sabia quién era ella , le decía que nada iba a cambiar nuestra amistad , ni siquiera un cuento que dice que somos tal o cual cosa , si nosotros mismos sabemos quiénes somos y los que nos quieren y queremos también lo saben , no importa nada más.

Así que mi encuentro con los supuestos productores no fue del todo mal, me dijeron que sobre el cuento no podía hacer nada pero me dieron una idea , que es la de escribir mi propia historia y ponerla en el internet para que la conozca todo el mundo y eso es lo que voy a hacer , además les voy a agradecer a todos los niños y niñas que leyeron el cuento y creyeron en mi inocencia , esta pequeña historia es para todos ustedes que los quiero sin importar que no sepa quiénes son ni dónde están , lo importante es que los considero mis amigos y ustedes pueden tenerme como su amigo si así lo desean , y presiento que es así ya que la amistad es el mejor regalo y el más preciado . A mí me lo mostró Caperucita y yo quiero regalárselo a ustedes.

Gracias por escucharme.

Firma. El Lobo.

Escenas

Me recorre

Atraviesa mi ser por todos sus extremos.

Va...

Viene...

Perturba mi tranquilidad

su peso desborda mi persona.

Va...

Viene...

Angustia de verlo, de verte, de sentirte

angustia de reconocerte tras toda esa sombra.

Va...

Viene...

Me recorre, me sorprende, me dobla

y me desdobla.

Impotencia, su otra cara

necesito salir, gritar, llorar, correr

extremos de un ser cerrados,

limites imposibles de ser cruzados.

Voy...

Vengo...

Me muevo, me recorro, me investigo...

me descubro

Voy...

Vengo...

Lo ignoro, lo evito, lo tapo, lo oculto...

me supera, me invade...

Exploto.

Angustia,

Impotencia

Explote.

Brotan lágrimas, atravieso limites

Me detengo, me pienso, lo pienso...

me detuve

Analizo, siento, dudo,

salgo de escena

Belén López

09 jul 06

Carpe Diem

Literaturra tiene el plaser de publicar los boletines literarios de Agencia Walsh

No Todo es Verso

No Todo es Verso
Literaturra agradece este boletín a agencia walsh

Vivimos en un mundo donde la mentira circula tanto como el aire, sí; donde la desconfianza está siempre en el orden del día, sí; donde es más fuerte la corrupción que la honestidad, sí. Pero así y todo, muchos compañeros eligen abrirse y, mostrarse a través de sus producciones literarias que no son verso, porque expresan sentimientos e ideas auténticos, dignos de ser compartidos. Prosas y poemas que no son verso.

Les proponemos disfrutar domingo por medio de los sueños escritos por quienes todos los días trabajan o estudian a nuestro lado, se sientan en el colectivo a nuestro lado, luchan a nuestro lado.

Si tenés producciones literarias propias, no muy extensas y querés que las publiquemos en “No Todo es Verso”, podés mandarlas a agenciawalsh@yahoo.com.ar Poné en el asunto: “Para No Todo es Verso”. Trataremos de publicarlas todas.

Aclaración: Son muchas las obras que estamos recibiendo. Por ese motivo hemos decidido publicar No Todo Es Verso uno de cada dos domingos. Gracias a todos por la amplia respuesta y por compartir con nosotros y con nuestros lectores sus sueños escritos.

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El Incendio

Cuentan los hombres sabios, ancianos de edades incalculables, que existen antiguas escrituras encerradas en las entrañas del continente.

Cuentan que los primeros mercenarios no sólo buscaban ciudades de plata y oro para saciar su ambición.

Dicen los hombres sabios, ancianos de memoria infinita, consejeros de los dioses, que existen antiguas escrituras, sagradas profecías que hacen temblar a los poderosos. Escrituras que no hablan de camellos y agujas, ni de paraísos pasados o futuros.

Dicen que muchos siglos antes hubo un hombre que murió para no hacerlo, que volvió por dignidad y empecinamiento, que en realidad ya había muerto muchas veces, pero se empecinaba en volver; que su sangre regó los campos, multiplicó los panes y fue memoria infinita. Que ya había luchado y muerto en Roma para liberar a los esclavos, que escapó de Egipto y que volvió por dignidad y empecinamiento una y otra vez.

Temen los poderosos. Sueñan arrancarle a la tierra las sagradas escrituras y en su lugar plantar el árbol del eterno olvido; para conseguir el dominio sin fin ni límites.

Temen los poderosos. No creen en profecías, ni en retornos tan empecinados; sin embargo le atan un caballo a cada miembro y lo despedazan para que no ose volver.

Cuentan los hombres sabios, ancianos de edades incalculables, que fue tanta la sangre derramada de las entrañas del continente que hubo de volver 20 millones de veces, que volver 20 millones de veces es como no irse jamás.

Dice la profecía que aquél que siembra olvido es olvidado eternamente y lleva cosidos a la espalda los fantasmas de su propia memoria.

Dicen los hombres sabios, ancianos de memoria infinita, que no hay inmortalidad más que en la memoria de los hombres; que tanto amor duele, que tanto empecinamiento en vivir duele, que tanto dolor duele; que volver no es volver a empezar.

Temen los poderosos. Sueñan con el árbol del eterno olvido, sueñan que por fin él desaparece y que para el desaparecido no hay retorno posible, por más empecinado que sea.; porque el olvidado no existe.

Cuentan, sin embargo, que a pesar de las trampas y los fusilamientos continúa cabalgando junto a los campesinos en Nicaragua y en México, proclamando la empecinada dignidad rebelde a los cuatro vientos; que lo han visto en Cuba y en Bolivia, barbudo e irreverente; que sigue en “La Moneda”, detrás de la cordillera, defendiendo la dignidad con porfía.

Dicen los hombres sabios, consejeros de los dioses, que lo que va a la tierra, a las entrañas del continente, no puede desaparecer; empecinadamente renace como las malas hierbas.

Dicen los hombres sabios, ancianos de memoria infinita, que no se puede soñar sin recuerdos.

Temen los poderosos porque volvió 30.000 veces, como un empecinado pañuelo blanco rodeando la plaza de la historia.

Temen los poderosos porque no saben si él lleva pañuelo blanco o pasamontañas; si es la mujer sola en el subte a las 10 PM o es el poeta; si es el obrero desempleado o el estudiante inconforme; si es el artista o Durito.

Temen los poderosos.

Porque el incendio de amor que viene de las entrañas del continente no se apaga.

Rodolfo Grinberg

Quiero presentarme, me llamo Olaf, vivo en un campo en el Valle de Uco en Mendoza, Argentina.

Soy un pichón de 85 años, ciego de nacimiento y de profesión campesino, trenzador en cuero y vegetal.

Hace muy poco que he empezado a escribir, recién en el 2005 cuando compré mi primera computadora con un sintetizador de voz y les aseguro que para mí no fue nada fácil entrar al mundo de la PC, especialmente al no tener un monitor ni un Mouse y usar solamente el teclado, todos los días estoy aprendiendo sobre el tema.

Aprendí a leer en Braille de niño pero no he leído demasiados autores por carecer de libros ya que en mi provincia solamente hay una biblioteca en la ciudad de Mendoza con libros en Braille.

Mi educación es muy básica ya que provengo de una familia de campesinos analfabetos y especialmente en los años de mi adolescencia no había muchas posibilidades de aprendizaje por lo tanto empecé tarde a concurrir a la escuela.

Me despido por hoy

Olaf

Recuerdos del Abuelo

Hace muchos años siendo yo muy pequeño, estaba con mi abuelo en el valle caminando por el medio de los viñedos.

Mi abuelo cuidaba esas parcelas y mientras que él miraba al horizonte, vio una mancha grande y negra en el cielo.

Corrió conmigo hacia la casa, tomó una rama encendida de la chimenea y gritó: ¡Avisa a los vecinos la langosta!

Yo no entendía que pasaba, huelo el olor al pasto quemado y el ruido del fuego.

¡Fuego fuego! corría y gritaba ¡fuego fuego!

Pensé que el abuelo había perdido la razón, los vecinos que tenían cosechas de frutas salían de sus casas con antorchas y cacerolas haciendo un gran barullo, todos alarmados daban gritos, sus mujeres con los niños ayudaba.

Dos horas mas tarde varios llegaron a las parcelas del abuelo y preguntaron usted sabe ¿quién ha sido que avisó?

El abuelo dijo con serenidad, ha sido ¡mi nieto!

Que gran viejo orgulloso, miró satisfecho a todos los vecinos. Les había salvado la cosecha con la ayuda del nieto que adoraba.

Que tengan un buen domingo los saluda

Olaf

No! (canción de Fátima - la podés bajar gratis de www.purevolume.com/fatimacantante)

No al mal

No al odio

No a la guerra preventiva

No a la violencia por interés

No a la mentira

No al autoritarismo

No a las dictaduras

No a las desapariciones

No a los genocidios

No a los fusilamientos

No a la tortura

No a los experimentos con animales

No a los campos de concentración

No a la esclavitud

No al MATADERO

No al secuestro

No a la discriminación

No a la trata de esclavas y esclavos

No al racismo

No al sexismo

No a la contaminación

No al maltrato a los animales

No al trabajo infantil

No a la pedagogía negra

No a matar espacios verdes

No a la censura

No a la hipocresía

No a los animales en jaulas

No a la gente en jaulas

No a la gente sin techo

No a la familia violenta

No a la reasignación genital compulsiva

No al paco

No a criminalizar el cáñamo

No al colonialismo

No al imperialismo

No a la codicia

No al neoliberalismo

No a la corrupción

No al terrorismo

No a criminalizar la pobreza y la lucha social

No al fundamentalismo

No al aborto sin motivo

No a matar animales

No a matar árboles

No al egoísmo

No al hambre

No a la miseria

No a las diferencias de nacimiento

No al tráfico de órganos

No a la globalización de ultraderecha

No al tráfico de bebés

No al financismo

No a la represión

No al pensamiento único

Fatima

la cantante trans argentina

El Cuarteto

Nunca pensé cuando ingresé a la Escuela de música que terminaría trabajando tantos años al frente del cuarteto de cuerdas. Yo, una mujer. Lo que más ambicionaba en la vida era tocar bien el violín, agradar los oídos de quienes me escucharan.

Hacía años que conducía al grupo. Félix era un excelente chelista, David tenía la misma afición que yo, pero ¡qué estilo! Maravilloso. A veces no estábamos de acuerdo con el repertorio, pero a todos nos gustaba todo. Yo prefería los últimos cuartetos de Beethoven, pero no me oponía a las composiciones de Mozart. Todo nos demandó largos años y tediosas e insistentes horas de trabajo ininterrumpido Claro, no siempre fuimos los mismos. De la primera tanda sólo quedamos Félix, David y yo. Juan se fue a España, y nunca más volvió. Al principio envió algunas cartas, a veces alguna foto. Después, nada. Bruno se peleó con David por una historia que nunca entendí, que tenía que ver con una mujer. Y nada. Se fue.

Por las noches me ponía a pensar en el itinerario de mi vida. La veía como una sucesión de diapositivas, imágenes de pequeña, tratando de sacar sonidos de cada objeto, probando siempre cómo sonaba. Cuando tenía la dicha de visitar a mi tía Aída, la que vivía en Vela, una estación posterior a Tandil, disfrutaba haciendo crujir las hojas de Otoño, escuchando el sonido atemorizante del viento entre el follaje, los gritos de los teros a los que mi tía les cortaba las alas para que no se fuesen -eso me parecía de una crueldad terrible, que no coincidía con el trato tan dulce que tenía con nosotros, particularmente con José- Bueno, eso era también una crueldad pero como siempre alguien prefería a uno de mis hermanos, yo ya consideraba que eso era así, por algún motivo natural que escapaba a mi comprensión. También las gallinas participan de la orquesta que ya funcionaba en mi alma, aportando la disonancia necesaria para darle color. Todavía no conocía la música clásica. Recuerdo que fue un descubrimiento adolescente. Mi papá me había regalado una radio para mí sola. (No quería que leyese hasta tan tarde) Y yo escuchaba hasta que se concluía la transmisión. Así descubrí la música clásica a los trece. De ahí en más, me encapriché que quería entrar al Conservatorio, y lo logré. Mi insistencia siempre resultaba con papá. En esas noches de recuerdos también me acordaba el atractivo que de muy pequeña tenían los truenos para mí. Me iba corriendo a la ventana del comedor del departamento para ver “abrirse los cielos”, como yo decía, a ver los relámpagos y esperar el trueno, y después la lluvia. Todo eso me sigue atrayendo, pero en aquellos momentos tenía una particular influencia en la relación que yo hacía entre la naturaleza y la música. Era una sorpresa cada vez. Un hallazgo. Después me iba a buscar objetos con los que imitar el sonido. ...Pero dirigir un Cuarteto de cuerdas, yo... Eso no lo había imaginado nunca. Yo quería componer, juntar esos sonidos, ponerlos todos juntos en una obra musical, entreverarlos con el piano, y el violín. Papá me miraba curioso. Él, una persona tan sensible, daltónico para peor, que vibraba ante las obras de Miguel Ángel y Leonardo, se hastiaba con la música clásica. Pero como por el momento no adivinaba que por esos andariveles habría yo de andar, todo estaba bien.

Era tanta mi afición por los sonidos y la búsqueda de elementos para reproducir aquellos más familiares, que no me preocupaba el no tener muchas amigas. Yo tenía mi mundo. Y me encantaba, y cuando podía aislarme en él, y no escuchar los rezongos de mi mamá y las peleas de mis hermanos, era feliz.

Finalmente ingresé al Conservatorio. Tenía ya quince años y debía terminar paralelamente el secundario común. No me resultó tan difícil. La cuestión era que no tenía amigos. Ya empezaba a preocuparme por mi dificultad en relacionarme con gente de mi edad. Al menos de mi edad. Veía a las otras chicas cómo se divertían saliendo en grupo o parejas. Hice entonces lo único que sabía hacer: destacarme. Insistí un poco más en las lecciones, pulí mi estilo y al poco tiempo me encontré siendo elegida por un grupo de compañeros que me exhortaron a que integrara un quinteto con ellos. Se sentían particularmente atraídos por la música de cámara como yo. Y por el barroco. Por mi parte yo me sentí atraída por uno de ellos, que no pareció corresponderme. Así que dejé de prestarle aquella particular atención que durante el enamoramiento uno rinde a su homenajeado.

Malo fue que a su vez dejase yo de prestarme atención a mí misma como mujer, pero la música había sido y era entonces el lugar en que todo era desplazado. La música y el talento se vieron favorecidos por aquello que no favorecía mi felicidad. Cuando terminé los años de conservatorio, el grupo prosiguió, él se fue, y yo me quedé al frente, por consenso.

¡Qué alegría los conciertos! ¡Qué feliz me sentía interpretando entonces, y encima, conduciendo al grupo! Encontré que no me molestaba organizar los repertorios, ni las giras, y conducir.

Al cabo de un tiempo volví sobre estos recuerdos pero con un poco más de detenimiento. Mi feminidad... ¿qué estaba pasando conmigo? A mis treinta años sólo había tenido relaciones pasajeras con compañeros a los que no entregaba nunca mi ternura ni mi corazón. Empecé a considerar que las responsabilidades atinentes a la organización de los conciertos, a la conducción del cuarteto, a las giras, era un cuarto que se empequeñecía cada vez más, al tiempo que el tiempo pasaba. Y descubrí que ese cuarto que al principio tenía una gran ventana al mundo, era una postal. Que estaba encerrada. Que no tenía más salida que la estrecha puerta por la que una vez había entrado desplegando mis galas y mi orgullo. Además, el cuarteto, aquellos amigos de entonces que lo integraban, se habían vuelto hoscos y mal avenidos conmigo.

Gradualmente la alegría de las giras, del éxito, se había transformado en una amargura asentada en las relaciones de las que nadie quería hablar. Entonces decidí que había que hacerlo. Que no podía postergar por más tiempo la vida. Imaginé que abrir la comunicación sería como abrir esa maldita ventana, que ni siquiera lo era. Y cerca de las Navidades, les propuse una cena fuera de casa. Aceptaron intrigados, pero gustosos.

La cena fue en un lugar céntrico y a la vez íntimo de Buenos Aires. Todos vinieron: Félix, David, Celia y yo. Todos se habían engalanado en forma especial. Félix resaltaba su elegancia proverbial con un traje oscuro y una gran corbata en la que el rojo sacaba chispas. David se había lustrado los zapatos y Celia llevaba pollera. Una corta pollera que dejaba ver sus bien torneadas piernas. Por mi parte fui a la peluquería y estrené una blusa de colores claros. Todos parecían alegres... pero no me parecieron relajados. De todas maneras no habíamos perdido la gentileza de uno con otro. Y después de recordar antiguos tiempos y tomar quizá vino en exceso, yo les dije que dejaba la conducción. Que quería ser simplemente lo que en realidad era, una violinista. Mientras hablaba me parecía ver a mi viejo sonriendo, no veía otra cosa que su figura en el largo camino de la vida hacia la muerte... No veía nada más. Mi viejo. Yo hablaba y hablaba y me parecía que el único presente era él. Y les contaba de mi vida de niña... Luego, ocultando aún más mi rostro entre mis brazos, les dije que era mi intención continuar en forma más tranquila este tramo de la vida. Me preguntaron si había conocido a alguien, si estaba de novia. El vino me hizo llorar. Les dije que no. Y empecé a contarles mi historia del follaje y el viento entre las ramas y las hojas. De las tormentas, y la lluvia en el tejado. No podía dejar de llorar. Seguí contándoles cosas que nada tenían que ver con nuestra historia de cuerdas y conciertos. Que sólo hablaban de mi padecimiento en la conducción. De las dificultades que había tenido que superar una y otra vez para conseguir una sala de conciertos, de lo sola que me sentía y que no quería más. Al decir esto, levanté la vista y encontré las antiguas caras de mis compañeros del conservatorio. Hallé de nuevo los añorados gestos. Celia me abrazaba, y trataba por todos los medios de consolar mis espasmos de llanto. David, el eterno distante y frío David estaba sosteniendo mis manos. Y todos tenían la cara empapada en lágrimas de ternura y dolor. Entonces las diapositivas se convirtieron en película, y las escenas ahora se ligaron y deslizaron rápidas frente a mis ojos y me vi a mi misma aferrada a un poder prestado, que nunca pensé haber deseado. Y que ese poder no lo había delegado en mis compañeros, que tontamente había asumido una responsabilidad que era de todos, y que había enterrado mis años de juventud en una idea prejuiciosa acerca de cómo conducir el cuarteto.

Esa noche, después de la cena, fuimos a casa de Félix, conocí a sus niños, y cuando llegó el momento de acostarme en mi cama, entendí.

Gloria March

Hace casi cuatro años, que uno de mis "aliados", un amigo, un compañero, además de ser hermano de sangre y todo, decidió volar hacia la libertad que a veces este mundo no nos da. Y si, dije, "decidió", porque realmente lo hizo, eligió irse, eligió la libertad.

Y por eso decido homenajearlo, desde este lugarcito, tan pequeño al lado del suyo. Homenajearlo justamente, con una producción suya, que es bella estéticamente, pero que es mas bella desde la verdad que transmite.

Gracias! por dejarnos expresarnos, y en este caso por proclamar a otros que no están tan cerquita. Y Gracias! de nuevo, por su perseverancia en informar desde abajo.

Mi nombre es María Marta, mi hermano, Adolfo "Pifo" Matías

Un indio Americano Y La Historia Del Horror

Estaba cazando, en una tarde amarilla cuando me di cuenta de que no estaba solo.

-Dios es grande. Me mostró la tierra prometida-

Fue lo que escuché. Pero no sabía que lo azul se convertiría en rojo. Vi tres monstruos gigantes y volví a mi aldea.

Al día siguiente investigamos el suceso. Mis amigos y yo divisamos, de lejos, en el camino al lago las criaturas.

Sorpresivamente, escuché la misma música del mismo extraño:

-Dios es grande. Me mostró la tierra prometida-

Casi sin darme cuenta, estaba solo. El rojo pintó el cielo. Salí corriendo hacia los campos de papa. Pero cerca de la aldea los desconocidos se acercaron con sus armas.

-Tú y los tuyos de ahora en adelante, solo deberán adorar al único Señor.

Tomé mi lanza y la arrojé; solo pude distraerlos.

Fue mi gran oportunidad

Cuando en la aldea se enteraron, nadie hizo oídos.

Eres tonto y mentiroso-reclamaron.

Esperé que todo estuviese negro y me marché. Pasé dos noches caminando para llegar al sur de la llanura. Permanecí allí un tiempo eterno. No aguanté la soledad y regresé.

Pero el desastre mas grande de mi vida, el más terrible estaba allí: mi gente contra el extraño; los maizales, destrozados, los campos eran del pasado. Ya no quedaba nada. Todo el horror sólo por unos que querían cambiar la vida, que fuéramos como ellos, que fuéramos sus siervos.

Recuerdo a mi madre suplicando por su vida -¿Por qué tú me odias si no te hice nada?-

Ellos no escucharon estas súplicas.

El mar cambió su tono, su olor y su color. La tierra no perfuma el aire como antes, los maizales están en el recuerdo y mi gente está con el Maestro.

Lo azul se tornó rojo.

"En memoria de los indios que pelearon contra los conquistadores con el objetivo de lograr una cultura indígena en el continente"

Pifo Matía

Literaturra agradece este boletín a agencia walsh

Convocatoria para Encuentro Artístico

El grupo literario Los del Fondo de la Biblioteca Popular José Murillo; la Biblioteca Popular San Marcos Sierras y la Sesión literaria No Todo Es Verso de la Agencia de Noticias Rodolfo Walsh invitan al encuentro artístico que se llevará a cabo los días 7, 8, 9 y 10 de febrero en la localidad cordobesa de San Marcos Sierras.

La idea que nos mueve es la de reunir en un evento de nivel nacional a todos los artistas que vean al arte como un motivo de unión y de lucha; de expresión y creación de ideas liberadoras. Proponemos un arte revolucionario, con voluntad de oponerse al elitismo, al perfeccionismo y a la competencia. Un arte fraternal, vehículo de la alegría y del placer para quienes lo producen y para quienes lo reciben. Un arte cuyo principal objetivo sea el de unirnos, el de mostrar lo que nos gusta hacer, el de conocernos y reconocernos, el de ejercitar una actividad artística integrada al hacer cotidiano.

Invitamos a todos los artistas populares (escritores, músicos, actores, plásticos, etc)

y grupos artísticos (talleres literarios, bandas musicales, elencos teatrales, etc.) interesados en informarse a comunicarse a la siguiente dirección de correo, hasta el 31 de octubre de 2007.

encuentroartistico@gmail.com

Los del Fondo (Biblioteca Popular José Murillo)

Biblioteca Popular San Marcos Sierras

Agencia Walsh (No Todo Es Verso)

Aclaración: Por desarrollarse durante el primer fin de semana de febrero en San Marcos Sierra la Fiesta Anual de la Miel nos hemos visto obligados a postergar una semana el encuentro artístico.

No Todo es Verso 2

Literaturra agradece a Agencia Walsh este boletín.

Vivimos en un mundo donde la mentira circula tanto como el aire, sí; donde la desconfianza está siempre en el orden del día, sí; donde es más fuerte la corrupción que la honestidad, sí. Pero así y todo, muchos compañeros eligen abrirse y, mostrarse a través de sus producciones literarias que no son verso, porque expresan sentimientos e ideas auténticos, dignos de ser compartidos. Prosas y poemas que no son verso.

Les proponemos disfrutar el primer domingo de cada mes de los sueños escritos por quienes todos los días trabajan o estudian a nuestro lado, se sientan en el colectivo a nuestro lado, luchan a nuestro lado.

Si tenés producciones literarias propias, no muy extensas y querés que las publiquemos en “No Todo es Verso”, podés mandarlas a agenciawalsh@yahoo.com.ar Poné en el asunto: “Para No Todo es Verso”. Trataremos de publicarlas todas.

Niño bandera

Ese niño

el de la sonrisa cometa, el que lleva hasta lo hondo

del mundo las preguntas

tintineando

como piedras preciosas.

Ese niño que tirita

que espera

que se muerde los labios y mira de reojo

y habla por lo bajo.

Ese que ahora se estira sobre la fila para mirar un pájaro.

El que lleva los pies con zapatos prestados.

El que escribe despacio para estirar la mañana

junto a una estufa.

El que se llama Nada y usa lo gastado.

El que sale en el carro porque la basura

no tiene desperdicio.

Ese niño sin rey mago,

el que ahora se relame porque dijeron almuerzo.

El que ahora ríe porque dijeron almuerzo,

el que suspira

ahora

porque llevará una olla a la casa.

Quiero a ese niño para este poema.

Para esta aurora que tarda y no debiera.

Para esta urgencia de panes que me gana.

Quiero a ese niño para el canto que brota todavía

como un rumor lejano desde el centro de la tierra.

Ese niño

el de la cicatriz en el alma,

el de alitas entablilladas por algún devezencuando,

el de la pelota a veces porque la rutina

lo arrastra al banco del timbre en timbre.

Quiero a ese niño para este poema,

para esta voz de alerta que ya es grito de socorro.

Quiero a ese niño

el de las piernitas flacas bajo el pantalón cosido

con hilo amarillo.

Lo quiero para esta bandera

que ondeará victoriosa frente a los mármoles del Fondo.

Ese niño

el del dientecito que falta,

el de las manos apretadas contra el hambre que hostiga,

el de los saltitos porque hace frío.

Quiero ese niño para este poema,

para esta delegación argentina a las Naciones Unidas,

para esta comitiva oficial al Banco Mundial,

para esta visita protocolar a Su Señoría Imperial.

Ese niño

que diga todo lo que se necesita decir

sin abrir la boca

sin siquiera buen día.

Para que los pájaros azules de sus ojos negros

llenen los salones de preguntas.

Para que las ilustrísimas honorabilidades

no puedan sino mirarse entre sí frunciendo la nariz.

Para que a alguien se le mueva un pelo de indignación

o lo que sea.

Ese niño, el de los puños de lana raída,

el del noséseñoritaporquemedolíalacabeza.

Ese niño quiero para este poema,

para esta campana de indignado basta,

para esta bandera universal y terminante:

Un niño con hambre es el futuro roto.

Gabriel Impaglione
Este es el poema y debo hacer una historia resumida: A 25 años de la muerte de nuestro padre (somos tres hermanos) decidimos homenajearlo editando un libro con la recopilación de todos sus escritos, algunos publicados en diarios de la zona – colaboraciones que enviaba, ante cada acontecimiento local, nacional o internacional- , cuentos, poemas etc. Cuando leímos esos artículos y vimos la actualidad que tenían- algunos parecían escritos hoy- nos pareció que podía ser una forma de hacer conocer la Historia. Y publicamos el libro al que titulamos: UN HOMBRE LIBRE. José Piro, escultor, pensador y militante por las causas populares. ¿Donde lo imprimimos? En una empresa recuperada por sus trabajadores, como se merecía el personaje, cooperativista hasta sus últimos días, fiel a sus ideales y con una vida coherente con los mismos hasta el final. Es por esto que creímos muy importante hacer conocer a los jóvenes, que no tienen en la actualidad muchos ejemplos dignos de ser seguidos, la obra de un personaje, desconocido, autodidacta, y luchador por un mundo digno de ser vivido. A la editorial independiente le pusimos el nombre Tres Fuegos, ya que Piro significa fuego y nosotros somos tres.

Con este poema comienza el libro, ya que refleja muy claramente sus ideales y el sentido de su vida. Un abrazo. Aye

Quiero Escalar La Montaña

Quiero escalar la montaña,

para desde allí grabar

en la piedra más dura

la proclama que tengo atascada en mi garganta

Quiero escalar la montaña más alta

y gritar desde allí la proclama

que desde allí está atascada

en la garganta del hombre.

Del hombre asombrado de tanta injusticia

de tanta fría ignominia

que con él se comete,

sin que nadie lo comprenda.

Subir a la montaña quiero

para desde allí grabar en la piedra

con laser iluminada,

los pensamientos de siglos contenidos

en las células cerebrales.

Quiero llegar a la cúspide

de la montaña más alta

para expresar todo el dolor

del hombre explotado por el hombre

a través de los tiempos.

Lograr su liberación integral quiero,

para que la vida tome otro curso,

curso más racional, más puro

más entero, integrado

con pleno sentido vocacional.

Nunca el hombre estará solo

aún cuando satisfaga "su platón de arroz"

o logre superar a Dios,

siempre imagen de éste será

tomando al mito en su real esencia.

Esencia, naturaleza hecha mito

por la conciencia del hombre

ante lo inexplicable,

dudosamente aceptado

hasta cuando la humana ciencia

dijo su luminosa palabra.

Palabra alucinante,

verdadera,

pura,

saltarina,

penetrante.

No estará solo el hombre

que vivirá el mundo solidario

Nuevas flores, nuevas canciones

será la ronda, mariposas nuevas

revolotearán alrededor del hombre nuevo,

con espíritu nuevo,

con alma nueva.

José Piro

Memoria

Negra noche negra

Veinticuatro horas negras.

Veinticuatro. Falcon verde. Júpiter tonante

GUERRA.

MARZO.

¿GUERRA?

ANIQUILACIÓN.

Guernica del Sur

en veinticuatro pedazos

de cielo.

Estallan. Se retuercen. Gritan.

Sangre. Cadáver. Horas

torturando los veinticuatro

adioses. Falcon verde. Hoy y nunca.

¿Nunca?

¿Guerra?

Cuando las palabras dormidas

habían perdido su esencia

y el silencio lo abarcaba todo

y los pedazos salpicaban todo

y los pañuelos lo gritaban todo

y lo gritan

y lo gritarán

Nunca. Nunca.

Nunca más.

Silvia de Virgilio (Capital)

Justicia

De la muerte se embanderan los verdugos.

Los fúnebres bronces que abundan, graves,

en plazas y museos y cuarteles.

(Allí hacen justicia las palomas)

Para la muerte ya hay oradores

brillantes, esbirros que se derraman

en semen negro con sólo nombrarla.

(Allí hacen justicia oídos sordos)

De la muerte se vanaglorian los sicarios

de la daga, del zigzag del acero.

Ellos se cuelgan medallas entre ellos

se palmean con reivindicaciones

que dan asco.

(Allí hace justicia la memoria)

Yo prefiero intentar oficios con la vida,

teñir de utopía la canción imperfecta.

Faltar el respeto a sus señorías

con el amor reventándoles en la cara.

(Allí hace justicia la poesía)

Gabriel Impaglione (Morón, Buenos Aires.1958) poeta y periodista argentino.

Somos

...asesinados, calumniados, olvidados, torturados,

desaparecidos, globalizados, amputados, reprimidos,

apresados, boicoteados, condenados, ejecutados,

eliminados, masacrados, monopolizados, invadidos,

confinados, acorralados, precarizados, vejados,

diezmados, frustrados, resistidos, señalados,

hambreados, abandonados, bastardeados, tiranizados,

¡legalizados, clausurados, ultrajados, expulsados,

blasfemados, lacerados, secuestrados, bautizados,

engañados, traicionados, feudalizados, culpados,

sitiados, custodiados, amenazados, capados,

espiados, desoídos, tabicados, requisados,

alienados, empobrecidos, humillados, pisoteados,

prescindidos, violados, borrados, caricaturizados,

garroteados, delatados, sepultados, aplastados,

silenciados, excluidos, fusilados, denunciados,

condenados, hurtados, despreciados, interrogados,

odiados, rechazados, atacados, exonerados,

negados, explotados, lapidados, destruidos

abordados, reemplazados, homogeneizados, asaltados,

raptados, decapitados, trampeados, ocultados,

plagiados, detestados, profanados, suplantados,

perseguidos, manoseados, anulados, estafados,

fiscalizados, degradados, embargados, desalojados,

conminados, enajenados, rodeados, esquilmados,

deportados, birlados, omitidos, censurados,

vigilados, golpeados, esclavizados, suprimidos,

relegados, desamparados, confiscados, tiroteados,

amordazados, hipotecados, criminalizados, rematados,

encarcelados, violentados, sacrificados, marginados,

menospreciados, combatidos, empadronados, acusados,

clandestinizados, saqueados, abusados, despojados,

castrados, ultimados, suicidados, recriminados,

descartados, prohibidos, insultados, castigados,

indeseados, despreciados, mutilados, desplazados,

derogados, aborrecidos, silenciados, cesanteados,

lastimados, coaccionados, observados, maniatados,

defraudados, amordazados, injuriados, postergados,

incomunicados, oprimidos, sospechados, cercenados,

subastados, ridiculizados, timados, detestados,

absorbidos, usados, ignorados, aplazados,

incautados, robados, imputados, aislados,

restringidos, agredidos, clericalizados, asediados,

militarizados, hostilizados, sojuzgados, desamparados,

parodiados, repelidos, aniquilados, maltratados,

evangelizados, envilecidos, impugnados, canjeados,

denigrados, devaluados, presionados, suspendidos,

atropellados, desvirtuados, desheredados, contrariados,

hacinados, maldecidos, despedidos, desacreditados,

saboteados, enterrados, investigados, monitoreados,

arruinados, traficados, penetrados, bestializados,

rotulados, revocados, desarraigados, sujetados,

falseados, sancionados, escrutados, allanados,

destituidos, forzados, arrasados, execrados,

analfabetizados, empujados, acosados, inaceptados,

estrangulados, aporreados, frivolizados, pateados,

horadados, multados, atemorizados, estrujados,

objetados, institucionalizados, juzgados, querellados,

importunados, perjudicados, intimidados, mentidos,

removidos, sustituidos, denegados, atrapados,

sentenciados, reprobados, sometidos, cancelados,

desaprobados, asfixiados, tachados, vandalizados,...

Jorge Ramírez (Rosario)

Literaturra agradece a Agencia Walsh este boletín.